Declaración de principios

... Me gustan las sombrillas transparentes, las personas que usan un bastón con elegancia y desfachatez, las cumbias en los camiones, los hombres que usan bufandas, las sonrisas con y sin dientes, las arrugas hechas de la risa y el sol, el sonido de un charco de agua al explotar, los medios arcoiris, los papalotes, los barquitos de papel, mi playa, los manaties y los elefantes, el insomnio cargado de letras, el chocolate amargo, Tom Waits, CocoRosie y Antony para llorar, Wong Kar Wai para no entender nada. Murakami para terminar de desordenar todo. Y las personas que usan sombrero solo por que si.

No me gustan los cobardes que acobardan a los demas para que nadie se de cuenta que ellos tambien lo son (cada quien con su cobardia en cada esquina), las personas sobradas y despotas, quienes se compadecen demasiado tiempo de ellos mismos, los que tienen mas de una máscara, el hígado, los presumidos (as) y quienes dicen "no" antes de intentarlo. Y "no hay nada que me joda más que cuando hago lo que le crítico a los demás".

My sweet hereafter

***

sin mi

Me siento frente a la mesa , apoyo los codos sobre ella y me tomo la cabeza con mis manos. Siento que si jalo un poco , que si hago una mínima presión sobre mi cabeza, esta estallará enseguida o podré desprenderla de un tirón de mi cuerpo.
Quisiera cerrar los ojos y echarme a dormir., sin horarios, sin prisas, sin citas a las cuales llegar, sin entradas de trabajo. Dormir para no pensar. Para no sentir. Para no aceptar.
Dormir para entender que la vida y que la tierra y la carne putrefacta, igual es linea recta, rotación o final amargo, conmigo durmiendo o sin mi.

Para ti.

***


Pequeño Vals

Encuentro Nocturno

(fragamento)

...Esta noche había en el aire un olor a tiempo. Tomás sonrió. ¿Qué olor tenía el tiempo? El olor del polvo, los relojes, la gente. ¿Y qué sonido tenía el tiempo? Un sonido de agua en una cueva, y una voz muy triste y unas gotas sucias que caen sobre cajas vacías y un sonido de lluvia. Y aún más, ¿a qué se parecía el tiempo? A la nieve que cae calladamente en una habitación oscura, a una película muda en un cine muy viejo, a cien millones de rostros que descienden como esos globitos de Año Nuevo, que descienden y descienden en la nada. Eso era el tiempo, su sonido, su olor. Y esta noche (y Tomás sacó una mano fuera de la camioneta), esta noche casi se podía tocar el tiempo.

Ray Bradbury

Be water, my friend

Los Planetas

Melancolía por los buenos días y las buenas canciones de esos días....

Give me an underground laboratory, half a dozen atom-smashers, and a girl in a diaphanous veil waiting to be turned into a chimpanzee, and I care not who writes the nation's laws."
S.J. Perelman (1904-1979)

Cocktail Valeria

How to make a valeria

Ingredients: 5 parts jealousy 1 part crazyiness 5 parts energy

Method: Layer ingredientes in a shot glass. Add a little cocktail umbrella and a dash of sadness

Username:

Personality cocktail
From Go-Quiz.com

Una vez más... me mandan estas cosas en plan de juego, pero, a las 2 y 30 de la mañana, con insomnio y tristezas arriba, me sorprendo como el azar a veces parece no serlo tanto...

Léolo

(Retazos)

Porque sueño no lo estoy. Porque sueño, sueño. Porque me abandono por las noches a mis sueños antes de que me deje el día. Porque no amo. Porque me asusta amar. Ya no sueño. Ya no sueño. A ti la dama, la audaz melancolía, que con grito solitario hiendes mis carnes ofreciéndolas al tedio. Tú que atormentas mis noches cuando no sé qué camino de mi vida tomar... te he pagado cien veces mi deuda. De las brasas del ensueño sólo me quedan las cenizas de la mentira, que tú misma, me habías obligado a oír. Y la blanca plenitud, no era como el viejo interludio y sí, una morena de finos tobillos que me clavó la pena de un pecho punzante en el que creí, y que no me dejó más que el remordimiento de haber visto nacer la luz sobre mi soledad.
Ficha:

Título: Léolo
Director: Jean Claude Lauzon
Año: 1992
País: Canadá/Francia/Reino Unido
Interpretes: Máxime Collin (Léolo), Ginette Reno (Mamá de Léolo), Julien Giomar (Abuelo), Gilbert Sicotte (Narrador)

The boy least likely to....

Hugging My Grudge

I have weapons and battle plans
But in my heart I know I can't ever protect you
From things I don't underrstand

And when I hold you in my arms
It scares me just to think that something so beautiful
Could come apart in my hands
I've always been chasing rainbows
Staring out of classroom windows
I dont think I'll ever be happy
Unless I'm unhappy and hugging my grudge ...

El Futuro

Y sé muy bien que no estarás.
No estarás en la calle,
en el murmullo que brota de noche
de los postes de alumbrado,
ni en el gesto de elegir el menú,
ni en la sonrisa que alivia
los completos en los subtes,
ni en los libros prestados
ni en el hasta mañana.
No estarás en mis sueños,
en el destino original
de mis palabras,
ni en una cifra telefónica estarás
o en el color de un par de guantes
o una blusa.
Me enojaré, amor mío,
sin que sea por ti,
y compraré bombones
pero no para ti,
me pararé en la esquina
a la que no vendrás,
y diré las palabras que se dicen
y comeré las cosas que se comen
y soñaré los sueños que se sueñan
y sé muy bien que no estarás,
ni aquí adentro, la cárcel
donde aún te retengo,
ni allí fuera, este río de calles
y de puentes.
No estarás para nada,
no serás ni recuerdo,
y cuando piense en ti
pensaré un pensamiento
que oscuramente
trata de acordarse de ti.

Julio Cortázar

Perspectivas.

Desde la perspectiva en que me encuentro ahora. Viendo todo así, tan lejos y pequeño si lo comparamos con la muerte, nada tiene un valor suficiente como para preocuparme gravemente.
Ni mis problemas de dinero, ni el stress de mi trabajo, ni la perdida de algunos amigos, de los cuales intento no hablar por que el recuerdo arde. Todo se vuelve transparente y pequeño si lo enfrento con ella.
Pero luego, despues de varios pasos dados, de muchas canciones en mis oídos y algunas lágrimas interiores. También comprendo que nada es tan sencillo, tan llano, confortable y limpio como la muerte. Y que, desde la perspectiva en que me encuentro ahora, viendolo así, todo tiene el valor necesario como para preocuparme en serio. El dinero, mi trabajo y la ausencia de mis amigos no muertos, pero desaparecidos para mi.

Cicatrices

Mi cuerpo está lleno de cicatrices. Si lo observo detenidamente, paso a paso, centímetro por centímetro, puedo darme cuenta de eso.
Mis brazos, mi cara, mi entrepierna. Los tobillos, las manos, el estómago.
Algunas pequeñas y otras enormes y profundas, muchas invisibles. Están ahí.
Y no importa que haga (o que hacía) puedo (podía) ocultarlas un momento, pero no para siempre.
Las que más duelen, las que he intentado ocultar con más ahínco, son las que nadie, (solamente yo), puede ver. Las que me recuerdan en el espejo que la vida está pasando, que mucha vida ya pasó y que existe aún todo un paisaje, todo mi cuerpo para cicatrizarse en el futuro.
Y hoy, después de salir del baño y mirarme en ese espejo que tanto amo/odio he observado una a una mis laceraciones. He recordado cuando fueron hechas, cómo se encarnaron en mí. Y he sonreído.
Al final del día creo que quiero a mis cicatrices.
Quiero esa justo arriba de mi ceja izquierda que me salió por rascarme con varicela a los siete. Me gusta esa otra que tengo en el hombro y que tiene forma de estrella y adoro esta pequeñísima (sólo en tamaño) justo en medio de mi brazo, por donde pasan las venas. Es apenas un punto, pero es mi mapa y mi memoria para no perderme otra vez.
Sé que las volveré a odiar al pasar las lunas y los soles. Pero hoy, por esta noche, hago las paces con mis cicatrices.

Temporada de huracanes.

El viento se ha soltado como si quisiera arrancarnos del suelo.
Como si se hubiera hartado de tenernos de inquilinos y nos corriera de una vez por todas a un lugar en donde ya no seremos su problema.
EL cielo se oscurece, el polvo nos ciega. Y cómo cobardes y transgesores que somos del territorio y de los tiempos nos escondemos detrás de las paredes. Debajo de las camas. Observamos su furia a través de una ventana.
Entendemos que solo es viento, aire fuerte y encarrilado que se cuela por las rendijas y crea sonidos. Pero la oscuridad del cielo y el azote de las ventanas nos inquieta. La basura vuela en remolinos y aunque nadie habla todos pensamos que tal vez los siguientes seremos nosotros. Despues de la basura, ¿que más podría seguir?.

No hay lluvia. Sólo este viento que aúlla y azota.
Son Agosto, Septiembre y Octubre. Los meses en que el viento se harta de nosotros.

Regresando...

Final

" Ya no ruge el mar
ya no murmura el mar
sin ningún sueño el mar
es un campo triste, el mar.
Hace piedad el mar, el mar.
Oscuras nubes mueven el mar, el mar.
Los débiles humos abandonaron la cama del mar, el mar.
El mar se ha muerto, mira el mar, el mar. "

Giuseppe Ungaretti

Summertime.

Entre orejas y el verano

A mi sobrino no le gustan sus orejas. Tiene casi un año y apenas pasa sus manitas por su cabeza y las siente, se las jala intentando arrancarselas. Sus papás lo detienen por que a veces lo hace tan fuerte que pareciera que intentándolo un poco más, lo logrará.
Todos sonrien y rien cuando de vez en vez se las (re)descubre, pero apenas el niño se toma en serio su trabajo ahí van de nuevo a quitarle las manos de las dos orejas, a hablarle como si fuera un retardado (no cosita, no mi amor, no pechocho) y a distraerlo de su misión.
Yo digo que lo dejen, a veces jugando con él le paso la manita por esas protuberancias y se lo recuerdo. Él, muy serio, inicia con su labor de intentar moverlas de su lugar. No creo que alguna vez lo logre. Pero deberian dejar que lo intente.
Si Josean desde ahora no las quiere, pienso que tal vez pueda estar relacionado con que los niños son mucho más sabios que nosotros y seguro sabrá que escuchar en muchas momentos no sirve de nada. Que ellas (sus orejas) una gran parte del tiempo solo le ayudarán a ponerse triste. Tal vez dentro de su lógica (una lógica limpia y sin recovecos a la que todos deberiamos regresar de vez en vez) él ha notado en el poco tiempo existiendo por aquí que en realidad nadie las usa. Que de alguna manera estorban.
Y mientras lo veo tocandose las orejas, entendiendo esos laberintos con sus pequeños dedos y viendo como comienza a jalar, me llega de golpe la tonada de "Penny Lane" y el sentimiento de cariño hacia otras canciones y otras cosas que sólo tienen que ver con sónidos (el golpeteo de las teclas cuando escribo, la risa de la nena o la lluvia muriendo en la ventana) y me descubro sosteniéndole las manitas como todos lo hacen. Tal vez la cuestión no es que no quiera a sus orejas, si no que aún no entiende para que son.
Lo cargo y me lo llevo a su cuna mientras le canto al oído una canción que desde hoy sólo será nuestra. Pienso que puede ser lindo que una persona en el planeta pueda pensar en ti (recordarte) como una canción o un tarareo.
Total, existe siempre la oportunidad de taparse las orejas cuando uno no quiere escuchar, pienso. El bebé duerme profundamente mientras, bajito casi en secreto, así al oído, suena "Summertime" con Ella Fitzgerald. ¿Quién mejor que ella para convencerlo de que las conserve?

No estoy para creer en universos que congenian.
Con distancias en donde yo estoy allá y tú aquí.
La vida no es aquella que compartimos unos días y unas noches. Entre letras y suspiros.
La vida tampoco está aquí conmigo. Ahora no la encuentro, pero sé que no está alla.
En otras tierras con otros cielos y otras lluvias.
El descubrimiento de espacios y planetas no es mi vocación.

E. E Cummings

He seguido con retazos y retazos.Escribo unos por aquí, otros en una servilleta, en mi ccuaderno o en la mano. Siento que estoy por terminar uun rompecabezas, aunqeu no conozca la figura.

Este poeta, por muchas razones, lo considero un maestro en cuanto al uso de los paréntesis, una de mis mayores fijaciones...

who knows if the moon's
a balloon,coming out of a keen city
in the sky--filled with pretty people?
(and if you and i should

get into it,if they
should take me and take you into their balloon,
why then
we'd go up higher with all the pretty people

than houses and steeples and clouds:
go sailing
away and away sailing into a keen
city which nobody's ever visited,where

always
it's
Spring)and everyone's
in love and flowers pick themselves

ee cummings