sábado, diciembre 23, 2006
Extrañando a J. Brodsky
He entrado en una jaula
" He entrado en una jaula en vez de una bestia salvaje,
quemado mi oración y apodo con una uña en una choza prisión,
vivido junto al mar, jugado a la ruleta,
cenado con el diablo sabe quién vestido de frac.
Desde lo alto de un glaciar he inspeccionado medio mundo,
me he ahogado tres veces, dos veces descuartizado.
Abandonado el país que me nutrió.
Con aquellos que me han olvidado es posible hacer una ciudad.
Me he descolgado por estepas que recuerdan el grito del huno,
vestido con aquello que vuelve a estar de moda,
plantado cebada, cubierto con papel alquitranado el suelo trillado
y no he bebido sólo agua.
He admitido en mis sueños la pupila azul del carcelero,
mordisqueado el pan del exilio sin dejar una miga.
He hecho que mis cuerdas vocales profieran todo tipo de sonidos aparte de un aullido ;
he descendido al susurro. Ahora tengo cuarenta.
¿Qué debo decir de mi vida? Que ha sido larga.
Sólo con el dolor siento solidaridad.
Pero hasta que rellenen con arcilla mi boca, de ella sólo resonará gratitud. "
Joseph Brodsky
La Navidad es un fecha de contrastes para mi. Viajo de muy lejos para ver a mi familia tres o cuatro días. Y al final,a punto de irme irme comienzo a pensar si vale la pena estar tan lejos de algo tan hermoso y cálido. Pero (siempre) si me quedo un rato más recuerdo: El paraíso es temporal. Un espejismo que no dura más de seis días. Luego todo es normalidad y por eso asusta.
Así que paso de adorar esta fecha a aborrecerla en un puente muy pequeño de emociones y de tiempo.
Por eso, la frase "feliz navidad" puede ser muy sincera o muy forzada para mi al decirla hacia cualquiera.
Menos aquí, aquí siempre dejaré el corazón hasta que se mosqueé. Aqui siempre desearé sinceramente:
Feliz Navidad.
pd: Brodsky desde que inició creando poesía, escribía un poema para cada 25 de diciembre. Era un ritual hermoso que sólo termino cuando él dejó de existir.
miércoles, diciembre 20, 2006
insomnio. InSomNio.iNsOmNiO. INsoMNio. inSOmnIO.iNSoMNiO.InSOmNIo.insOMNio.
INSOMNIO.
(La luna pierde el sentido al igual que las horas frente a la pantalla o las palabras de un libro como un enorme Sahara que ya no me dice nada cuando estoy tan cansada y sin poder cerrar mis ojos. Han creado un espejismo: Me han dicho que las letras llegarán para llevarme a su país en donde todo puede construirse con ellas. En donde todo es posible. Y cuando las escucho e intento incorporarme para seguirlas, sonríen de lado y al oído me susurran : no hay tal lugar)
INSOMNIO.
(La luna pierde el sentido al igual que las horas frente a la pantalla o las palabras de un libro como un enorme Sahara que ya no me dice nada cuando estoy tan cansada y sin poder cerrar mis ojos. Han creado un espejismo: Me han dicho que las letras llegarán para llevarme a su país en donde todo puede construirse con ellas. En donde todo es posible. Y cuando las escucho e intento incorporarme para seguirlas, sonríen de lado y al oído me susurran : no hay tal lugar)
lunes, diciembre 18, 2006
todo lo que quiero
"Todo lo que quiero es que tú seas honesto(a) conmigo.Y feliz.
Yo nunca me decepcionaré de ti.
Así que no temas"
(tenía que ponerla... es bella simplemente)
Postsecret
martes, diciembre 12, 2006
miércoles, diciembre 06, 2006
Shhh...
Los silencios son puentes. Puentes largos y estrechos en donde uno se asoma rápido y con cuidado al otro lado. Puentes de tabla de madera verde. Puentes colgantes que se tambalean cuando vienen y van.
Son también pasillos. Largos y solos y blancos y muy iluminados. En donde cada paso retumba. Y se camina con el ritmo del corazón : Tac tac tac (si es tacón), splat splat splat (si no lo es).
Estamos en silencio J y yo. Sabemos lo mismo. Hemos escuchado las mismas palabras.
A mi me dan ganas de llorar las sonrisas, la valentía de esta noche. A él le abruman los llantos, las falsas promesas, esta enfermedad.
Los dos estamos en silencio. Y desde mi silencio intento ir al suyo. Intento abrazarlo dentro nuestro sin palabras. Nos hemos encontrado a mitad del puente. Nos tomamos de la mano y vamos a ese bosque a ver la luna.
Son también pasillos. Largos y solos y blancos y muy iluminados. En donde cada paso retumba. Y se camina con el ritmo del corazón : Tac tac tac (si es tacón), splat splat splat (si no lo es).
Estamos en silencio J y yo. Sabemos lo mismo. Hemos escuchado las mismas palabras.
A mi me dan ganas de llorar las sonrisas, la valentía de esta noche. A él le abruman los llantos, las falsas promesas, esta enfermedad.
Los dos estamos en silencio. Y desde mi silencio intento ir al suyo. Intento abrazarlo dentro nuestro sin palabras. Nos hemos encontrado a mitad del puente. Nos tomamos de la mano y vamos a ese bosque a ver la luna.
Noticia
Cuando se recibe una mala noticia, una noticia grave, al filo de la noche y en plena sorpresa, las acciones que se efectuan después de eso son fundamentales.
Tomar las llaves, agarrar la bolsa, contar una y otra vez las monedas para la caseta telefónica, revisar que el sueter este bien puesto, calzarse los zapatos despacio, mirarse al espejo, acomodarse el cabello, abrir la puerta, echar llave.
Cada movimiento cuidado minuciosamente hasta el infinito.
Cuidado y contenido por la invisible razón de ser lo único que en ese momento puede controlarse, lo demás se ha escapado de las manos. La vida y los sentimientos se han desatado como un cable de luz que latiguea alrededor.
Yo noquiero llegar al final del túnel. No quiero pensar mientras llueve. No quiero sentarme en esa sola banca del parque. Y pensar. Y entender. Que A está enferma. Que hoy te has enterado que la estás comenzando a perder.
Tomar las llaves, agarrar la bolsa, contar una y otra vez las monedas para la caseta telefónica, revisar que el sueter este bien puesto, calzarse los zapatos despacio, mirarse al espejo, acomodarse el cabello, abrir la puerta, echar llave.
Cada movimiento cuidado minuciosamente hasta el infinito.
Cuidado y contenido por la invisible razón de ser lo único que en ese momento puede controlarse, lo demás se ha escapado de las manos. La vida y los sentimientos se han desatado como un cable de luz que latiguea alrededor.
Yo noquiero llegar al final del túnel. No quiero pensar mientras llueve. No quiero sentarme en esa sola banca del parque. Y pensar. Y entender. Que A está enferma. Que hoy te has enterado que la estás comenzando a perder.
miércoles, noviembre 29, 2006
THE SANDPIPER
Hoy llueve todo el día y el termómetro
marca fuera dos grados sobre cero.
Seguramente vale
la pena que la humanidad,
recorriendo a través de los siglos,
las abominaciones
y los millones de años luz en el camino
que lleva a la calefacción central
pueda ofrecer a un estornino
posado en la ventana, justo encima
del radiador,
los dieciocho grados del confort.
Lleva un buen rato tras el cristal. He abierto
la ventana pero no quiere entrar. No deja de mover
el pico emitiendo sonidos. ¿Qué debo hacer, Liz
Taylor? No sé ornitología, soy de letras y nací
en la ciudad. Cuando se vaya dentro de once minutos
no sabré si cantaba feliz o chillaba desesperado.
Ayúdame, Liz Taylor, tú que sabes de pájaros heridos
en Big Sur.
Iván Tubau
marca fuera dos grados sobre cero.
Seguramente vale
la pena que la humanidad,
recorriendo a través de los siglos,
las abominaciones
y los millones de años luz en el camino
que lleva a la calefacción central
pueda ofrecer a un estornino
posado en la ventana, justo encima
del radiador,
los dieciocho grados del confort.
Lleva un buen rato tras el cristal. He abierto
la ventana pero no quiere entrar. No deja de mover
el pico emitiendo sonidos. ¿Qué debo hacer, Liz
Taylor? No sé ornitología, soy de letras y nací
en la ciudad. Cuando se vaya dentro de once minutos
no sabré si cantaba feliz o chillaba desesperado.
Ayúdame, Liz Taylor, tú que sabes de pájaros heridos
en Big Sur.
Iván Tubau
El poema del pajarito traducido:
1. Septiembre, la lluvia / cómo te llamas
de nuevo / te llamaré Heidi
2. Juventud: la pretensión de la estupidez
(una observación temprana
3. Detente junto a un fuego:
un vislumbre de la mano de dios
4. Una pieza del rompecabezas: lo que hemos perdido
5. Una idea sobre nosotros una canción que cantamos
. Tus sonidos breves,
nuestro lenguaje privado, hu hu
7. Ella lo pierde a él,
él pierde el autobús
8. Amor y seguridad:
hermosas ilusiones
9. La gente se miente constantemente
mientras busca la verdad
10. Quiero un futuro contigo, pero
11. Si no lloras, debes ser feliz /
no me pidas que me ría
12. Lo lamento con frecuencia (no se supone que lo diga)
13. ¿Cuántos días antes de que todo
comience a desmoronarse? Ya veremos dijimos
14. Mi abril en Ottawa,
en casa ella se tomó el veneno
15. Los secretos son una noticia a mitad de camino entre nosotros
16. Matar dos pájaros de un tiro
17. Hablar entre tartamudeos a los otros
de por qué no funcionó
18. A Halifax y de vuelta en tren:
nuestras vidas ya no serían las mismas
19. No quiero estar tan roto,
pero quizá es que sí valió la pena perderte
20. Tranquilo, no hay más que hacer
21. Nuestros cuerpos y polvo viejo / saber por qué los ancianos
siempre miran hacia el pasado / qué pasa con el ayer
22. Despedidas sin rencor y desearse lo mejor, eso nno lo haré-
Traducir una canción es una cosa, pero poemas... todavía no puedo. Esta traducción es de
José Luis Justes, un excelente traductor mexicano.
de nuevo / te llamaré Heidi
2. Juventud: la pretensión de la estupidez
(una observación temprana
3. Detente junto a un fuego:
un vislumbre de la mano de dios
4. Una pieza del rompecabezas: lo que hemos perdido
5. Una idea sobre nosotros una canción que cantamos
. Tus sonidos breves,
nuestro lenguaje privado, hu hu
7. Ella lo pierde a él,
él pierde el autobús
8. Amor y seguridad:
hermosas ilusiones
9. La gente se miente constantemente
mientras busca la verdad
10. Quiero un futuro contigo, pero
11. Si no lloras, debes ser feliz /
no me pidas que me ría
12. Lo lamento con frecuencia (no se supone que lo diga)
13. ¿Cuántos días antes de que todo
comience a desmoronarse? Ya veremos dijimos
14. Mi abril en Ottawa,
en casa ella se tomó el veneno
15. Los secretos son una noticia a mitad de camino entre nosotros
16. Matar dos pájaros de un tiro
17. Hablar entre tartamudeos a los otros
de por qué no funcionó
18. A Halifax y de vuelta en tren:
nuestras vidas ya no serían las mismas
19. No quiero estar tan roto,
pero quizá es que sí valió la pena perderte
20. Tranquilo, no hay más que hacer
21. Nuestros cuerpos y polvo viejo / saber por qué los ancianos
siempre miran hacia el pasado / qué pasa con el ayer
22. Despedidas sin rencor y desearse lo mejor, eso nno lo haré-
Traducir una canción es una cosa, pero poemas... todavía no puedo. Esta traducción es de
José Luis Justes, un excelente traductor mexicano.
martes, noviembre 28, 2006
viernes, noviembre 24, 2006
La más corta vida
Me gustaba la lluvia
pero siempre sufría mucho
de una tristesse post-pluvial.
Mi mejor tarde mojada fue en la boca
de un tunel de tren en desuso,
ytras de mí la oscuridad larguísima de carbón.
Peter Didsbury
lunes, noviembre 20, 2006
All The Nameless Lost
Sometimes the world seems little more
than a gradual falling apart
a disintegration
in slow motion
all the good people I know
fighting just to find
a piece of the world
to hold onto
pinned like insects
beneath the weight
of days past
days yet to come
and this moment now
this moment now
and the moon over Phoenix
and the moon over San Francisco
are one and the same
and just as lonely
I have no god
so I offer up my prayers
to anyone who listen
and I imagine this wine
not as the blood
of Christ
but of all the nameless lost
who came before
and tonight these 3 a.m. songs
are for you
and for me
and anyone else
who needs them.
William Taylor Jr.
(New Poetry)
domingo, noviembre 19, 2006
Secretos...
Días en que detengo mi respiración y me quedo sin nada que decir ante la belleza, rara, pero siempre belleza.
( www.postsecret.blogspot.com )
***
viernes, noviembre 17, 2006
Mi corazón
Mi corazón se compone de tejido muscular cardiaco o miocardio
Mi corazón también se compone de cuatro cámaras
El atrio izquierdo y el atrio derecho que reciben la sangre
El ventrículo izquierdo y el ventrículo derecho que bombean la sangre del corazón
La sangre de mi corazón fluye
De las venas sistémicas al atrio derecho
De ahí al ventrículo derecho de donde es bombeada a los pulmones
Después regresa al atrio izquierdo de donde va al ventrículo izquierdo del que sale para ir a las aretrias sistémicas
Este es el ciclo circulatorio básico de la sangre de mi corazón
Mi corazón se compone de válvulas cámaras y vasos asociados pero salvo para mantenerme en vida
No me sirve para nada porque está roto.
Anónimo.
lunes, noviembre 13, 2006
jueves, noviembre 09, 2006
Dance me to the end of love...
Yo quiero que alguien me haga bailar así cualquier noche en cualquier gasolinera:
Texas (with Alan Rickman)/ In demand.
Texas (with Alan Rickman)/ In demand.
Post
Me dice el textito que siempre viene al entrar al dashboard del blog que este es mi
Post # 201, imagino que eso debe significar algo, pero no logro entender totalmente que.
Sin embargo sonrió y escribo ahora mismo sobre eso.
Post # 201, imagino que eso debe significar algo, pero no logro entender totalmente que.
Sin embargo sonrió y escribo ahora mismo sobre eso.
Simplezas
Estas viñetas siempre me componen el día cuando mi día se levanta descompuesto.
www.autoliniers.blogspot.com
www.autoliniers.blogspot.com
miércoles, noviembre 08, 2006
jueves, noviembre 02, 2006
2 de Noviembre : Día de Muertos.
Todo
Los muertos no necesitan
aspirina o
tristeza
supongo.
pero quizás necesitan
lluvia.
zapatos no
pero un lugar donde
caminar.
cigarrillos no,
nos dicen,
pero un lugar donde
arder.
O nos dicen:
Espacio y un lugar para
volar,
da
igual.
los muertos no me
necesitan.
ni los
vivos.
pero quizás los muertos se necesitan
unos a
otros.
En realidad, quizás necesitan
todo lo que nosotros
necesitamos
y
necesitamos tanto
Si solo supiéramos
que
es.
probablemente
es
todo
y probablemente
todos nosotros moriremos
tratando de
conseguirlo
o moriremos
porque no
lo
conseguimos.
Espero que
cuando yo este muerto
comprendáis
que conseguí
tanto
como
pude.
Charles Bukowski
jueves, octubre 26, 2006
Declaración de principios
... Me gustan las sombrillas transparentes, las personas que usan un bastón con elegancia y desfachatez, las cumbias en los camiones, los hombres que usan bufandas, las sonrisas con y sin dientes, las arrugas hechas de la risa y el sol, el sonido de un charco de agua al explotar, los medios arcoiris, los papalotes, los barquitos de papel, mi playa, los manaties y los elefantes, el insomnio cargado de letras, el chocolate amargo, Tom Waits, CocoRosie y Antony para llorar, Wong Kar Wai para no entender nada. Murakami para terminar de desordenar todo. Y las personas que usan sombrero solo por que si.
No me gustan los cobardes que acobardan a los demas para que nadie se de cuenta que ellos tambien lo son (cada quien con su cobardia en cada esquina), las personas sobradas y despotas, quienes se compadecen demasiado tiempo de ellos mismos, los que tienen mas de una máscara, el hígado, los presumidos (as) y quienes dicen "no" antes de intentarlo. Y "no hay nada que me joda más que cuando hago lo que le crítico a los demás".
miércoles, octubre 25, 2006
jueves, octubre 19, 2006
sin mi
Me siento frente a la mesa , apoyo los codos sobre ella y me tomo la cabeza con mis manos. Siento que si jalo un poco , que si hago una mínima presión sobre mi cabeza, esta estallará enseguida o podré desprenderla de un tirón de mi cuerpo.
Quisiera cerrar los ojos y echarme a dormir., sin horarios, sin prisas, sin citas a las cuales llegar, sin entradas de trabajo. Dormir para no pensar. Para no sentir. Para no aceptar.
Dormir para entender que la vida y que la tierra y la carne putrefacta, igual es linea recta, rotación o final amargo, conmigo durmiendo o sin mi.
Quisiera cerrar los ojos y echarme a dormir., sin horarios, sin prisas, sin citas a las cuales llegar, sin entradas de trabajo. Dormir para no pensar. Para no sentir. Para no aceptar.
Dormir para entender que la vida y que la tierra y la carne putrefacta, igual es linea recta, rotación o final amargo, conmigo durmiendo o sin mi.
miércoles, octubre 18, 2006
lunes, octubre 16, 2006
Encuentro Nocturno
(fragamento)
...Esta noche había en el aire un olor a tiempo. Tomás sonrió. ¿Qué olor tenía el tiempo? El olor del polvo, los relojes, la gente. ¿Y qué sonido tenía el tiempo? Un sonido de agua en una cueva, y una voz muy triste y unas gotas sucias que caen sobre cajas vacías y un sonido de lluvia. Y aún más, ¿a qué se parecía el tiempo? A la nieve que cae calladamente en una habitación oscura, a una película muda en un cine muy viejo, a cien millones de rostros que descienden como esos globitos de Año Nuevo, que descienden y descienden en la nada. Eso era el tiempo, su sonido, su olor. Y esta noche (y Tomás sacó una mano fuera de la camioneta), esta noche casi se podía tocar el tiempo.
Ray Bradbury
...Esta noche había en el aire un olor a tiempo. Tomás sonrió. ¿Qué olor tenía el tiempo? El olor del polvo, los relojes, la gente. ¿Y qué sonido tenía el tiempo? Un sonido de agua en una cueva, y una voz muy triste y unas gotas sucias que caen sobre cajas vacías y un sonido de lluvia. Y aún más, ¿a qué se parecía el tiempo? A la nieve que cae calladamente en una habitación oscura, a una película muda en un cine muy viejo, a cien millones de rostros que descienden como esos globitos de Año Nuevo, que descienden y descienden en la nada. Eso era el tiempo, su sonido, su olor. Y esta noche (y Tomás sacó una mano fuera de la camioneta), esta noche casi se podía tocar el tiempo.
Ray Bradbury
viernes, octubre 13, 2006
sábado, octubre 07, 2006
Give me an underground laboratory, half a dozen atom-smashers, and a girl in a diaphanous veil waiting to be turned into a chimpanzee, and I care not who writes the nation's laws."
S.J. Perelman (1904-1979)
S.J. Perelman (1904-1979)
domingo, octubre 01, 2006
Cocktail Valeria
| How to make a valeria |
| Ingredients: 5 parts jealousy 1 part crazyiness 5 parts energy |
| Method: Layer ingredientes in a shot glass. Add a little cocktail umbrella and a dash of sadness |
Personality cocktail
From Go-Quiz.com
Una vez más... me mandan estas cosas en plan de juego, pero, a las 2 y 30 de la mañana, con insomnio y tristezas arriba, me sorprendo como el azar a veces parece no serlo tanto...
martes, septiembre 12, 2006
Léolo
(Retazos)
Porque sueño no lo estoy. Porque sueño, sueño. Porque me abandono por las noches a mis sueños antes de que me deje el día. Porque no amo. Porque me asusta amar. Ya no sueño. Ya no sueño. A ti la dama, la audaz melancolía, que con grito solitario hiendes mis carnes ofreciéndolas al tedio. Tú que atormentas mis noches cuando no sé qué camino de mi vida tomar... te he pagado cien veces mi deuda. De las brasas del ensueño sólo me quedan las cenizas de la mentira, que tú misma, me habías obligado a oír. Y la blanca plenitud, no era como el viejo interludio y sí, una morena de finos tobillos que me clavó la pena de un pecho punzante en el que creí, y que no me dejó más que el remordimiento de haber visto nacer la luz sobre mi soledad.
Ficha:
Título: Léolo
Director: Jean Claude Lauzon
Año: 1992
País: Canadá/Francia/Reino Unido
Interpretes: Máxime Collin (Léolo), Ginette Reno (Mamá de Léolo), Julien Giomar (Abuelo), Gilbert Sicotte (Narrador)
miércoles, agosto 30, 2006
The boy least likely to....
Hugging My Grudge
I have weapons and battle plans
But in my heart I know I can't ever protect you
From things I don't underrstand
And when I hold you in my arms
It scares me just to think that something so beautiful
Could come apart in my hands
I've always been chasing rainbows
Staring out of classroom windows
I dont think I'll ever be happy
Unless I'm unhappy and hugging my grudge ...
jueves, agosto 24, 2006
El Futuro
Y sé muy bien que no estarás.
No estarás en la calle,
en el murmullo que brota de noche
de los postes de alumbrado,
ni en el gesto de elegir el menú,
ni en la sonrisa que alivia
los completos en los subtes,
ni en los libros prestados
ni en el hasta mañana.
No estarás en mis sueños,
en el destino original
de mis palabras,
ni en una cifra telefónica estarás
o en el color de un par de guantes
o una blusa.
Me enojaré, amor mío,
sin que sea por ti,
y compraré bombones
pero no para ti,
me pararé en la esquina
a la que no vendrás,
y diré las palabras que se dicen
y comeré las cosas que se comen
y soñaré los sueños que se sueñan
y sé muy bien que no estarás,
ni aquí adentro, la cárcel
donde aún te retengo,
ni allí fuera, este río de calles
y de puentes.
No estarás para nada,
no serás ni recuerdo,
y cuando piense en ti
pensaré un pensamiento
que oscuramente
trata de acordarse de ti.
Julio Cortázar
No estarás en la calle,
en el murmullo que brota de noche
de los postes de alumbrado,
ni en el gesto de elegir el menú,
ni en la sonrisa que alivia
los completos en los subtes,
ni en los libros prestados
ni en el hasta mañana.
No estarás en mis sueños,
en el destino original
de mis palabras,
ni en una cifra telefónica estarás
o en el color de un par de guantes
o una blusa.
Me enojaré, amor mío,
sin que sea por ti,
y compraré bombones
pero no para ti,
me pararé en la esquina
a la que no vendrás,
y diré las palabras que se dicen
y comeré las cosas que se comen
y soñaré los sueños que se sueñan
y sé muy bien que no estarás,
ni aquí adentro, la cárcel
donde aún te retengo,
ni allí fuera, este río de calles
y de puentes.
No estarás para nada,
no serás ni recuerdo,
y cuando piense en ti
pensaré un pensamiento
que oscuramente
trata de acordarse de ti.
Julio Cortázar
domingo, agosto 20, 2006
Perspectivas.
Desde la perspectiva en que me encuentro ahora. Viendo todo así, tan lejos y pequeño si lo comparamos con la muerte, nada tiene un valor suficiente como para preocuparme gravemente.
Ni mis problemas de dinero, ni el stress de mi trabajo, ni la perdida de algunos amigos, de los cuales intento no hablar por que el recuerdo arde. Todo se vuelve transparente y pequeño si lo enfrento con ella.
Pero luego, despues de varios pasos dados, de muchas canciones en mis oídos y algunas lágrimas interiores. También comprendo que nada es tan sencillo, tan llano, confortable y limpio como la muerte. Y que, desde la perspectiva en que me encuentro ahora, viendolo así, todo tiene el valor necesario como para preocuparme en serio. El dinero, mi trabajo y la ausencia de mis amigos no muertos, pero desaparecidos para mi.
Ni mis problemas de dinero, ni el stress de mi trabajo, ni la perdida de algunos amigos, de los cuales intento no hablar por que el recuerdo arde. Todo se vuelve transparente y pequeño si lo enfrento con ella.
Pero luego, despues de varios pasos dados, de muchas canciones en mis oídos y algunas lágrimas interiores. También comprendo que nada es tan sencillo, tan llano, confortable y limpio como la muerte. Y que, desde la perspectiva en que me encuentro ahora, viendolo así, todo tiene el valor necesario como para preocuparme en serio. El dinero, mi trabajo y la ausencia de mis amigos no muertos, pero desaparecidos para mi.
lunes, agosto 14, 2006
Cicatrices
Mi cuerpo está lleno de cicatrices. Si lo observo detenidamente, paso a paso, centímetro por centímetro, puedo darme cuenta de eso.
Mis brazos, mi cara, mi entrepierna. Los tobillos, las manos, el estómago.
Algunas pequeñas y otras enormes y profundas, muchas invisibles. Están ahí.
Y no importa que haga (o que hacía) puedo (podía) ocultarlas un momento, pero no para siempre.
Las que más duelen, las que he intentado ocultar con más ahínco, son las que nadie, (solamente yo), puede ver. Las que me recuerdan en el espejo que la vida está pasando, que mucha vida ya pasó y que existe aún todo un paisaje, todo mi cuerpo para cicatrizarse en el futuro.
Y hoy, después de salir del baño y mirarme en ese espejo que tanto amo/odio he observado una a una mis laceraciones. He recordado cuando fueron hechas, cómo se encarnaron en mí. Y he sonreído.
Al final del día creo que quiero a mis cicatrices.
Quiero esa justo arriba de mi ceja izquierda que me salió por rascarme con varicela a los siete. Me gusta esa otra que tengo en el hombro y que tiene forma de estrella y adoro esta pequeñísima (sólo en tamaño) justo en medio de mi brazo, por donde pasan las venas. Es apenas un punto, pero es mi mapa y mi memoria para no perderme otra vez.
Sé que las volveré a odiar al pasar las lunas y los soles. Pero hoy, por esta noche, hago las paces con mis cicatrices.
Mis brazos, mi cara, mi entrepierna. Los tobillos, las manos, el estómago.
Algunas pequeñas y otras enormes y profundas, muchas invisibles. Están ahí.
Y no importa que haga (o que hacía) puedo (podía) ocultarlas un momento, pero no para siempre.
Las que más duelen, las que he intentado ocultar con más ahínco, son las que nadie, (solamente yo), puede ver. Las que me recuerdan en el espejo que la vida está pasando, que mucha vida ya pasó y que existe aún todo un paisaje, todo mi cuerpo para cicatrizarse en el futuro.
Y hoy, después de salir del baño y mirarme en ese espejo que tanto amo/odio he observado una a una mis laceraciones. He recordado cuando fueron hechas, cómo se encarnaron en mí. Y he sonreído.
Al final del día creo que quiero a mis cicatrices.
Quiero esa justo arriba de mi ceja izquierda que me salió por rascarme con varicela a los siete. Me gusta esa otra que tengo en el hombro y que tiene forma de estrella y adoro esta pequeñísima (sólo en tamaño) justo en medio de mi brazo, por donde pasan las venas. Es apenas un punto, pero es mi mapa y mi memoria para no perderme otra vez.
Sé que las volveré a odiar al pasar las lunas y los soles. Pero hoy, por esta noche, hago las paces con mis cicatrices.
domingo, agosto 13, 2006
Temporada de huracanes.
El viento se ha soltado como si quisiera arrancarnos del suelo.
Como si se hubiera hartado de tenernos de inquilinos y nos corriera de una vez por todas a un lugar en donde ya no seremos su problema.
EL cielo se oscurece, el polvo nos ciega. Y cómo cobardes y transgesores que somos del territorio y de los tiempos nos escondemos detrás de las paredes. Debajo de las camas. Observamos su furia a través de una ventana.
Entendemos que solo es viento, aire fuerte y encarrilado que se cuela por las rendijas y crea sonidos. Pero la oscuridad del cielo y el azote de las ventanas nos inquieta. La basura vuela en remolinos y aunque nadie habla todos pensamos que tal vez los siguientes seremos nosotros. Despues de la basura, ¿que más podría seguir?.
No hay lluvia. Sólo este viento que aúlla y azota.
Son Agosto, Septiembre y Octubre. Los meses en que el viento se harta de nosotros.
Como si se hubiera hartado de tenernos de inquilinos y nos corriera de una vez por todas a un lugar en donde ya no seremos su problema.
EL cielo se oscurece, el polvo nos ciega. Y cómo cobardes y transgesores que somos del territorio y de los tiempos nos escondemos detrás de las paredes. Debajo de las camas. Observamos su furia a través de una ventana.
Entendemos que solo es viento, aire fuerte y encarrilado que se cuela por las rendijas y crea sonidos. Pero la oscuridad del cielo y el azote de las ventanas nos inquieta. La basura vuela en remolinos y aunque nadie habla todos pensamos que tal vez los siguientes seremos nosotros. Despues de la basura, ¿que más podría seguir?.
No hay lluvia. Sólo este viento que aúlla y azota.
Son Agosto, Septiembre y Octubre. Los meses en que el viento se harta de nosotros.
Regresando...
Final
" Ya no ruge el mar
ya no murmura el mar
sin ningún sueño el mar
es un campo triste, el mar.
Hace piedad el mar, el mar.
Oscuras nubes mueven el mar, el mar.
Los débiles humos abandonaron la cama del mar, el mar.
El mar se ha muerto, mira el mar, el mar. "
Giuseppe Ungaretti
" Ya no ruge el mar
ya no murmura el mar
sin ningún sueño el mar
es un campo triste, el mar.
Hace piedad el mar, el mar.
Oscuras nubes mueven el mar, el mar.
Los débiles humos abandonaron la cama del mar, el mar.
El mar se ha muerto, mira el mar, el mar. "
Giuseppe Ungaretti
viernes, agosto 11, 2006
jueves, agosto 10, 2006
Entre orejas y el verano
A mi sobrino no le gustan sus orejas. Tiene casi un año y apenas pasa sus manitas por su cabeza y las siente, se las jala intentando arrancarselas. Sus papás lo detienen por que a veces lo hace tan fuerte que pareciera que intentándolo un poco más, lo logrará.
Todos sonrien y rien cuando de vez en vez se las (re)descubre, pero apenas el niño se toma en serio su trabajo ahí van de nuevo a quitarle las manos de las dos orejas, a hablarle como si fuera un retardado (no cosita, no mi amor, no pechocho) y a distraerlo de su misión.
Yo digo que lo dejen, a veces jugando con él le paso la manita por esas protuberancias y se lo recuerdo. Él, muy serio, inicia con su labor de intentar moverlas de su lugar. No creo que alguna vez lo logre. Pero deberian dejar que lo intente.
Si Josean desde ahora no las quiere, pienso que tal vez pueda estar relacionado con que los niños son mucho más sabios que nosotros y seguro sabrá que escuchar en muchas momentos no sirve de nada. Que ellas (sus orejas) una gran parte del tiempo solo le ayudarán a ponerse triste. Tal vez dentro de su lógica (una lógica limpia y sin recovecos a la que todos deberiamos regresar de vez en vez) él ha notado en el poco tiempo existiendo por aquí que en realidad nadie las usa. Que de alguna manera estorban.
Y mientras lo veo tocandose las orejas, entendiendo esos laberintos con sus pequeños dedos y viendo como comienza a jalar, me llega de golpe la tonada de "Penny Lane" y el sentimiento de cariño hacia otras canciones y otras cosas que sólo tienen que ver con sónidos (el golpeteo de las teclas cuando escribo, la risa de la nena o la lluvia muriendo en la ventana) y me descubro sosteniéndole las manitas como todos lo hacen. Tal vez la cuestión no es que no quiera a sus orejas, si no que aún no entiende para que son.
Lo cargo y me lo llevo a su cuna mientras le canto al oído una canción que desde hoy sólo será nuestra. Pienso que puede ser lindo que una persona en el planeta pueda pensar en ti (recordarte) como una canción o un tarareo.
Total, existe siempre la oportunidad de taparse las orejas cuando uno no quiere escuchar, pienso. El bebé duerme profundamente mientras, bajito casi en secreto, así al oído, suena "Summertime" con Ella Fitzgerald. ¿Quién mejor que ella para convencerlo de que las conserve?
Todos sonrien y rien cuando de vez en vez se las (re)descubre, pero apenas el niño se toma en serio su trabajo ahí van de nuevo a quitarle las manos de las dos orejas, a hablarle como si fuera un retardado (no cosita, no mi amor, no pechocho) y a distraerlo de su misión.
Yo digo que lo dejen, a veces jugando con él le paso la manita por esas protuberancias y se lo recuerdo. Él, muy serio, inicia con su labor de intentar moverlas de su lugar. No creo que alguna vez lo logre. Pero deberian dejar que lo intente.
Si Josean desde ahora no las quiere, pienso que tal vez pueda estar relacionado con que los niños son mucho más sabios que nosotros y seguro sabrá que escuchar en muchas momentos no sirve de nada. Que ellas (sus orejas) una gran parte del tiempo solo le ayudarán a ponerse triste. Tal vez dentro de su lógica (una lógica limpia y sin recovecos a la que todos deberiamos regresar de vez en vez) él ha notado en el poco tiempo existiendo por aquí que en realidad nadie las usa. Que de alguna manera estorban.
Y mientras lo veo tocandose las orejas, entendiendo esos laberintos con sus pequeños dedos y viendo como comienza a jalar, me llega de golpe la tonada de "Penny Lane" y el sentimiento de cariño hacia otras canciones y otras cosas que sólo tienen que ver con sónidos (el golpeteo de las teclas cuando escribo, la risa de la nena o la lluvia muriendo en la ventana) y me descubro sosteniéndole las manitas como todos lo hacen. Tal vez la cuestión no es que no quiera a sus orejas, si no que aún no entiende para que son.
Lo cargo y me lo llevo a su cuna mientras le canto al oído una canción que desde hoy sólo será nuestra. Pienso que puede ser lindo que una persona en el planeta pueda pensar en ti (recordarte) como una canción o un tarareo.
Total, existe siempre la oportunidad de taparse las orejas cuando uno no quiere escuchar, pienso. El bebé duerme profundamente mientras, bajito casi en secreto, así al oído, suena "Summertime" con Ella Fitzgerald. ¿Quién mejor que ella para convencerlo de que las conserve?
No estoy para creer en universos que congenian.
Con distancias en donde yo estoy allá y tú aquí.
La vida no es aquella que compartimos unos días y unas noches. Entre letras y suspiros.
La vida tampoco está aquí conmigo. Ahora no la encuentro, pero sé que no está alla.
En otras tierras con otros cielos y otras lluvias.
El descubrimiento de espacios y planetas no es mi vocación.
Con distancias en donde yo estoy allá y tú aquí.
La vida no es aquella que compartimos unos días y unas noches. Entre letras y suspiros.
La vida tampoco está aquí conmigo. Ahora no la encuentro, pero sé que no está alla.
En otras tierras con otros cielos y otras lluvias.
El descubrimiento de espacios y planetas no es mi vocación.
miércoles, agosto 09, 2006
E. E Cummings
He seguido con retazos y retazos.Escribo unos por aquí, otros en una servilleta, en mi ccuaderno o en la mano. Siento que estoy por terminar uun rompecabezas, aunqeu no conozca la figura.
Este poeta, por muchas razones, lo considero un maestro en cuanto al uso de los paréntesis, una de mis mayores fijaciones...
who knows if the moon's
a balloon,coming out of a keen city
in the sky--filled with pretty people?
(and if you and i should
get into it,if they
should take me and take you into their balloon,
why then
we'd go up higher with all the pretty people
than houses and steeples and clouds:
go sailing
away and away sailing into a keen
city which nobody's ever visited,where
always
it's
Spring)and everyone's
in love and flowers pick themselves
ee cummings
Este poeta, por muchas razones, lo considero un maestro en cuanto al uso de los paréntesis, una de mis mayores fijaciones...
who knows if the moon's
a balloon,coming out of a keen city
in the sky--filled with pretty people?
(and if you and i should
get into it,if they
should take me and take you into their balloon,
why then
we'd go up higher with all the pretty people
than houses and steeples and clouds:
go sailing
away and away sailing into a keen
city which nobody's ever visited,where
always
it's
Spring)and everyone's
in love and flowers pick themselves
ee cummings
martes, agosto 08, 2006
Shalalá de hoy...
" No hay nada que me joda más
que cuando hago lo que le
crítico a los demás"
Superaquello.
( myspace.com/superaquello)
que cuando hago lo que le
crítico a los demás"
Superaquello.
( myspace.com/superaquello)
domingo, agosto 06, 2006
expresso
Un sorbo de buen café por la mañana. En ayunas. Me hace olvidar las lágrimas que hubieron hace unas horas, los pensamientos que me atacaron con dagas de preguntas y hasta esta congelada soledad que vivo hoy que hoy siento. Me hace hasta sonreir y decidirme a quitar las hojas del calendario y sonreir de nuevo.
viernes, agosto 04, 2006
Triunfo al amanecer.
A las cinco de la mañana, una hora despues de lograr conciliar el sueño y tres horas antes de despertarme para irme a trabajar Capicúa sube a mi cama y me llama con sus patas como suele hacerlo cuando necesita salir un momento. No le hago caso. Ella insíste y ahora ladra como cuando alguien te llama tomando con una mano el barandal de las escaleras y te grita que de prisa, que sea lo que sea que tengas que hacer, te estas tardando.
Abro los ojos. Estoy enojada contigo, no me has dejado dormir nada. Deladea la cabeza y mueve la cola. Tiene algo en el hocico. Lo deja encima de mi, sobre el pecho y ladra otra vez, como cuando alguien te dice mira como ya puedo manejar mi bicicleta o escucha como ya puedo tocar el círculo de sol, o ya aprendi a tomarme la pastilla sin que se me trabe.
Yo lo siento sobre mi, algo pequeño y oscuro que apenas, entre la penumbra logro percibirl pero no ver. Prendo la lámpara y encuentro (la bicicleta, la guitarra, el trago de agua con la pastilla) un pequeño ratón agonizante que tiembla sobre mi corazón. Mi perra mueve la cola emocionadísima. Tardo en reaccionar y cuando lo hago, Capicúa parece adivinarlo; enseguida toma al ratón entre sus dientes y de un salto se aleja de mi y se esconde.
No quiere soltar su trofeo. Su hermosísimo premio gris y afelpado. La cola le cuelga de entre la trompa y creo adivinar que ella no entiende por que yo no la felicito ni estoy feliz. Siete horas de arduo trabajo y paciencia deberian de hacerme orgullosa.
A mi se me revuelve el estómago. Y no se me ocurre nada más que bajar a la cocina, abrir el refrigerador y ofrecerle un pedazo de carne a Capicúa con el fin de que habra su boca y suelte a la víctima. Luego de insistir un poco lo logro.
Mi perra sucumbe al bocadillo y mientras barro y pongo en el recogedor la evidencia del delito pienso que de verdad esta casa es de un par de necias que por las madrugadas, entre insomnios y horas de espera consiguen lo que quieren y luego terminan perdiendolo por algo que se ha conseguido sin el menor esfuerzo.
Abro los ojos. Estoy enojada contigo, no me has dejado dormir nada. Deladea la cabeza y mueve la cola. Tiene algo en el hocico. Lo deja encima de mi, sobre el pecho y ladra otra vez, como cuando alguien te dice mira como ya puedo manejar mi bicicleta o escucha como ya puedo tocar el círculo de sol, o ya aprendi a tomarme la pastilla sin que se me trabe.
Yo lo siento sobre mi, algo pequeño y oscuro que apenas, entre la penumbra logro percibirl pero no ver. Prendo la lámpara y encuentro (la bicicleta, la guitarra, el trago de agua con la pastilla) un pequeño ratón agonizante que tiembla sobre mi corazón. Mi perra mueve la cola emocionadísima. Tardo en reaccionar y cuando lo hago, Capicúa parece adivinarlo; enseguida toma al ratón entre sus dientes y de un salto se aleja de mi y se esconde.
No quiere soltar su trofeo. Su hermosísimo premio gris y afelpado. La cola le cuelga de entre la trompa y creo adivinar que ella no entiende por que yo no la felicito ni estoy feliz. Siete horas de arduo trabajo y paciencia deberian de hacerme orgullosa.
A mi se me revuelve el estómago. Y no se me ocurre nada más que bajar a la cocina, abrir el refrigerador y ofrecerle un pedazo de carne a Capicúa con el fin de que habra su boca y suelte a la víctima. Luego de insistir un poco lo logro.
Mi perra sucumbe al bocadillo y mientras barro y pongo en el recogedor la evidencia del delito pienso que de verdad esta casa es de un par de necias que por las madrugadas, entre insomnios y horas de espera consiguen lo que quieren y luego terminan perdiendolo por algo que se ha conseguido sin el menor esfuerzo.
jueves, agosto 03, 2006
Más retazos....
Me han dicho que es posible que me quede solo.
Siempre he estado solo.
La soledad del mundo es mi soledad.
No es la muerte la que me hiere
sino ser siempre la muerte.
Arturo Meza
(1987)
Siempre he estado solo.
La soledad del mundo es mi soledad.
No es la muerte la que me hiere
sino ser siempre la muerte.
Arturo Meza
(1987)
lunes, julio 24, 2006
y retazos
MI AMIGO WALTER HENN HA MUERTO
Poema inédito en castellano de Günter GrassNunca quería irse a dormir.
Su cansancio se quedaba sentado y se disipaba hablando.
Sabía hacer
que las palabras hinchadas
parecieran leves.
Para él la simetría no podía durar;
su sonrisa la hacía desaparecer.
Su ligereza dejaba sin trabajo a las columnas.
Su ingenio
aparecía
con paso de paloma.
La técnica lo obedecía casi siempre.
Para cada milagro encontraba una nueva máquina de levitación.
Hablábamos de espantapájaros;
debían de hacerse móviles.
Pesaba más que Bayreuth y menos
que una libra de cerezas.
Y no quería irse a dormir.
No poseía nada por mucho tiempo.
Todos lo querían inexorablemente.
Jugaba por
contra
y con los minutos y el dinero.
Hasta el agua la bebía con ansia.
Del codillo
que le gustaba comer
se dejaba cinco cuartos.
Y tenía miedo al dentista.
Y eludía sus problemas:
a izquierda y derecha, árboles en fila, de hoja perenne.
Y hacía creer a las mujeres regordetas
que eran chicas semitransparentes.
Y se retorcía su pelo de treinta y un años.
Y no quería irse a dormir,
porque quería seguir hablando,
porque su sed estaba totalmente despierta,
porque su espectáculo no acababa,
porque para cada mutis se le ocurrían tres entradas en escena,
porque no sabía acabar y nunca lo intentaba:
astutas disculpas
dragones de papel,
bambalinas movidas de un lado a otro...
Pero ahora mi amigo,
que nunca quería irse a dormir,
está muerto.
No. No digáis prematuramente.
No habléis de los dioses
que lo amaban,
como dice el rumor,
hablad del engaño, de la injusticia
estúpida y cuadriculada,
de la hora de cierre
que dice: ¡por hoy basta, señores!
hablad de nosotros, las sanguijuelas,
y del agujero que ha quedado:
imposible de llenar... mirándolo fijamente... sin dormir.
mas retazos
la araña y el brontosaurio
"El poeta, si en verdad aspira a completarse en la rumia de su propia canción, debe necesariamente romper con la placenta que lo sujeta a una época y un radio predeterminado, y aprender a respirar por sí mismo; debe quedarse solo con su loco deseo de decir –y de durar- en el lenguaje, así como debe enfrentarse cara a cara con lo inacabado, lo imperfecto de su condición humana. Es allí justamente donde el concepto de contemporaneidad salta en pedazos por el aire, y donde todos, tarde o temprano, devenimos extemporáneos, quedamos de un modo u otro rezagados, desfasados, mirándonos en el espejo pérfido de la novedad con un hueso de brontosaurio en la mano."
Walter Cassara
martes, julio 18, 2006
Retazos.
He estado recogiendo pedazos de letras para re-armarme como un puzzle mal cortado. Como una versión de Frankestein literaria ( no es que él en si no lo fuera, si no la idea) presiento que voy por el mismo fin. Espero que no, por que (no sé por que) creo en las "inesperaciones" como platicaba ayer conmigo.
* ¡Qué suerte estar antes del principio! Nada puede pasarnos porque no podemos chocar con nosotros mismos...
* Y es que no todo el que es aniquilado mira al cielo.
Unica Zürn ( El hombre jazmín. fgto.)
* Uno experimenta la dolorosa necesidad de convencerse a sí mismo de que existe, de veras, en el mundo real; de que uno participa en el eco y la angustia de todos, y uno crispa los puños, ataca, maldice y blasfema para obligar a los demás a que reconozcan su existencia. Sin embargo rara vez lo logra. ..
* No sé de qué estoy hablando. Estoy hablando de nada. Yo soy nada. Después de muerta me agrandaré y me esparciré, y alguien me dirá con amor mi nombre. Es hacia mi pobre nombre adonde voy.
Clarice Lispector ( Es allí a donde voy)
* ¡Qué suerte estar antes del principio! Nada puede pasarnos porque no podemos chocar con nosotros mismos...
* Y es que no todo el que es aniquilado mira al cielo.
Unica Zürn ( El hombre jazmín. fgto.)
* Uno experimenta la dolorosa necesidad de convencerse a sí mismo de que existe, de veras, en el mundo real; de que uno participa en el eco y la angustia de todos, y uno crispa los puños, ataca, maldice y blasfema para obligar a los demás a que reconozcan su existencia. Sin embargo rara vez lo logra. ..
* No sé de qué estoy hablando. Estoy hablando de nada. Yo soy nada. Después de muerta me agrandaré y me esparciré, y alguien me dirá con amor mi nombre. Es hacia mi pobre nombre adonde voy.
Clarice Lispector ( Es allí a donde voy)
miércoles, julio 12, 2006
Te extraño. Eras un buen amigo. Y con nadie me quitaba la máscara más que contigo,
aunque fuera al otro lado del télefono. Te extraño y entiendo que las cosas llevan un cauce mucho más complejo ( o más sencillo, quién sabe) del que yo pueda alguna vez lograr comprender. Pero eso no quita las noches en vela, con los ojos abiertos hacia el techo pensandote ni imaginandote, los días nublados en donde tus fantasmas prefieren venir conmigo y acompañarme al trabajo, las lágrimas que nacen de esta sonrisa y el odio que he concebido hacia el telefono y su estúpido ring ring, su estúpido ring rang.
aunque fuera al otro lado del télefono. Te extraño y entiendo que las cosas llevan un cauce mucho más complejo ( o más sencillo, quién sabe) del que yo pueda alguna vez lograr comprender. Pero eso no quita las noches en vela, con los ojos abiertos hacia el techo pensandote ni imaginandote, los días nublados en donde tus fantasmas prefieren venir conmigo y acompañarme al trabajo, las lágrimas que nacen de esta sonrisa y el odio que he concebido hacia el telefono y su estúpido ring ring, su estúpido ring rang.
*
No puedo dejar de escuchar “Do you realize” de The Flaming Lips. No puedo.
Me alegra de una manera que hace nacer mi sonrisa casi-nunca-vista ( la numero doce diria A) y me entristece de la única forma que sólo lo pueden hacer un número muy reducido de poemas…
Do You Realize - we're floating in space -
Do You Realize - that happiness makes you cry
Do You Realize - that everyone you know someday will die
And instead of saying all of your goodbyes - let them know
You realize that life goes fast
It's hard to make the good things last
You realize the sun doesn't go down
It's just an illusion caused by the world spinning round
***
Me alegra de una manera que hace nacer mi sonrisa casi-nunca-vista ( la numero doce diria A) y me entristece de la única forma que sólo lo pueden hacer un número muy reducido de poemas…
Do You Realize - we're floating in space -
Do You Realize - that happiness makes you cry
Do You Realize - that everyone you know someday will die
And instead of saying all of your goodbyes - let them know
You realize that life goes fast
It's hard to make the good things last
You realize the sun doesn't go down
It's just an illusion caused by the world spinning round
***
jueves, julio 06, 2006
Ganas de no ir a trabajar, para poder terminar este libro
Ganas de dejar todo y gritar. Ganas de convertir todo en polvo.
Ganas de que los ilusos y los estúpidos se pudieran evitar o desaparecer.
Ganas de dejar esta computadora e irme a casa. Ganas de poder dormir. Ganas de no tener que sonreir por obligación pero sí por que se me antoja. Ganas de hacer burbujas en mi refresco. Ganas de meter las manos a los bolsillos y encontrarme una moneda. Ganas de llorar a la hora que yo quiera y no sólo bajo la ducha a la hora del baño, donde el agua se confunde con lágrimas y lo sollozos se esconden con el ruido de la regadera. Ganas de mentarle la madre a quién se lo merece. De quedarme todo el tiempo que lo deseé mirandole la cara de sorpresa. Ganas de poder pegarme el corazón con resistol o masking tape. Ganas de entender, (¡por fin entender!), algo, lo que sea. Ganas de que no me importe herir susceptibilidades. Ganas de esta vez sí tomar la maleta y subirme a ese avión. De decidirme a terminar con lo que empezé hace un rato. Ganas de tener el valor para reconocer que lo único que me interesa es escribir y lo demás es secundario. Ganas de admitir que me muero de miedo, de ser una más entre tantas letras, tantos sueños, tantos intentos, de no tener lo suficiente. Ganas de saber por donde empezar. Ganas de…
Ganas de que los ilusos y los estúpidos se pudieran evitar o desaparecer.
Ganas de dejar esta computadora e irme a casa. Ganas de poder dormir. Ganas de no tener que sonreir por obligación pero sí por que se me antoja. Ganas de hacer burbujas en mi refresco. Ganas de meter las manos a los bolsillos y encontrarme una moneda. Ganas de llorar a la hora que yo quiera y no sólo bajo la ducha a la hora del baño, donde el agua se confunde con lágrimas y lo sollozos se esconden con el ruido de la regadera. Ganas de mentarle la madre a quién se lo merece. De quedarme todo el tiempo que lo deseé mirandole la cara de sorpresa. Ganas de poder pegarme el corazón con resistol o masking tape. Ganas de entender, (¡por fin entender!), algo, lo que sea. Ganas de que no me importe herir susceptibilidades. Ganas de esta vez sí tomar la maleta y subirme a ese avión. De decidirme a terminar con lo que empezé hace un rato. Ganas de tener el valor para reconocer que lo único que me interesa es escribir y lo demás es secundario. Ganas de admitir que me muero de miedo, de ser una más entre tantas letras, tantos sueños, tantos intentos, de no tener lo suficiente. Ganas de saber por donde empezar. Ganas de…
martes, julio 04, 2006
*
No soy mucho de andar haciendo esto, pero me lo mandaron y no pude evitarlo... Lo mejor fue el resultado. Por eso lo pongo por acá.
| Who Should Paint You: M.C. Escher |
 Open and raw, you would let your true self show for your portrait. And even if your painting turned out a bit dark, it would be honest. |
viernes, junio 30, 2006
( 1a Parte)
Amo los paréntesis. Me agradan tanto como el chocolate amargo o un buen helado de vainilla silvestre. Los paréntesis son la pausa del mundo. La fuente de tranquilidad de todas las galaxias. Dentro de ellos se deshace un universo por segundo. O se crean miles por cada espacio dado. Dentro de los paréntesis nos damos la oportunidad de ser valientes. De decir lo que no podemos decir a quemarropa y sin excusas. Bajo la calma de su ondulación todos alguna vez nos hemos dado la oportunidad de sacar el corazón o el cerebro de a deveras y exponerlo en esa breve oportunidad, que a pesar de no tener una distancia justa o un tiempo establecido siempre se sabe que es solo un respiro, un paro cardiaco por segundos. Una sola oportunidad, corta y única como lo son las verdaderas.
Me gustan los paréntesis por que a veces es necesario tener la posibilidad de ser invisibles al menos en parte. Uno se puede aclarar, añadir, explicar, contradecir o empezar a ser, a creerse desde un parentésis. Los paréntesis son valentía disfrazada de no-quiero. Por que al final de cuentas muestran lo que se desea decir, lo que necesita expresarse. No se deja nada entre líneas. Nada a la espesura de entender entre letras.
Por eso me gustan estos signos, por eso y por la idea de que crean mundos dentro otros y esta existencia es recíproca. Un parentésis no puede existir sin un texto anterior, sin un mundo que ordenar, que embellecer o que aclarar. Una línea que necesita una paréntesis y no lo tenga siempre estará incompleta.
Por eso me gustan los parentesis, por que me han complementado la vida siempre. Por qué son un secreto dicho a media tinta, y los secretos tanto cómo las verdades (esas que son tan ellas, tan enteras que tiene que decirse con el aliento cortado) son dos de las contadas cosas que condimentan la existencia.
Me gustan los paréntesis por que a veces es necesario tener la posibilidad de ser invisibles al menos en parte. Uno se puede aclarar, añadir, explicar, contradecir o empezar a ser, a creerse desde un parentésis. Los paréntesis son valentía disfrazada de no-quiero. Por que al final de cuentas muestran lo que se desea decir, lo que necesita expresarse. No se deja nada entre líneas. Nada a la espesura de entender entre letras.
Por eso me gustan estos signos, por eso y por la idea de que crean mundos dentro otros y esta existencia es recíproca. Un parentésis no puede existir sin un texto anterior, sin un mundo que ordenar, que embellecer o que aclarar. Una línea que necesita una paréntesis y no lo tenga siempre estará incompleta.
Por eso me gustan los parentesis, por que me han complementado la vida siempre. Por qué son un secreto dicho a media tinta, y los secretos tanto cómo las verdades (esas que son tan ellas, tan enteras que tiene que decirse con el aliento cortado) son dos de las contadas cosas que condimentan la existencia.
miércoles, junio 28, 2006
viernes, junio 23, 2006
...
Ahora escribo pájaros.
No los veo venir, no los elijo,
de golpe están ahí, son esto,
una bandada de palabras
posándose
una
a
una
en los alambres de la página,
chirriando, picoteando, lluvia de alas
y yo sin pan que darles, solamente
dejándolos venir. Tal vez
sea eso un árbol
o tal vez
el amor.
J. Cortazar
No los veo venir, no los elijo,
de golpe están ahí, son esto,
una bandada de palabras
posándose
una
a
una
en los alambres de la página,
chirriando, picoteando, lluvia de alas
y yo sin pan que darles, solamente
dejándolos venir. Tal vez
sea eso un árbol
o tal vez
el amor.
J. Cortazar
miércoles, junio 14, 2006
Por Borges que conversaba con los ángeles en las calles de Argentina.
Quién me dirá como eras y quién fuiste.
Hoy es mañana y es ayer.
El infinito mapa de Aquel que es todas sus estrellas.
Por la mañana que nos depara la ilusión de un principio.
Otro Cielo no esperes, ni otro Infierno.
Solo una cosa no hay. Es el olvido.
Entre el alba y la noche está la historia universal.
¿Qué morirá conmigo cuando yo muera?
Jorge Luis Borges... a veinte años.
Extraño mis ojos.
Llevo cinco días sin verme en el espejo. No sé que pasa.
Me paro frente a el. Pongo mucha atención. Me acerco hasta empañarlo.
Busco en los ricones, en toda su luna.Y simplemente no me encuentro.
No aparezco ahí. No estoy.
Tengo miedo de olvidarme de mi rostro.
Me paro frente a el. Pongo mucha atención. Me acerco hasta empañarlo.
Busco en los ricones, en toda su luna.Y simplemente no me encuentro.
No aparezco ahí. No estoy.
Tengo miedo de olvidarme de mi rostro.
jueves, junio 08, 2006
Re-descubriendo a Borges.
Voy poco a poco entendiendo por que al nombrar su nombre
llega una ráfaga de admiración a los ojos de quien sabe y lo
pronuncia.
Este poema es él que me hizo regresar a leer a Borges:
Líneas que pude haber escrito y perdido hacia 1922
Silenciosas batallas del ocaso
en arrabales últimos,
siempre antiguas derrotas de una guerra del cielo,
albas ruinosas que nos llegan
desde el fondo desierto del espacio
como desde el fondo del tiempo,
negros jardines de la lluvia, una esfinge de un libro
que yo tenía miedo de abrir
y cuya imagen vuelve en los sueños
la corrupción y el eco que seremos,
la luna sobre el mármol,
árboles que se elevan y perduran
como divinidades tranquilas,
la mutua noche y la esperada tarde,
Walt Whitman, cuyo nombre es el universo,
la espada valerosa de un rey
en el silencioso lecho de un río,
los sajones, lo árabes y los godos
que, sin saberlo, me engendraron,
¿soy yo esas cosas y las otras
o son llaves secretas y arduas álgebras
de lo que no sabremos nunca?
J.L.B
llega una ráfaga de admiración a los ojos de quien sabe y lo
pronuncia.
Este poema es él que me hizo regresar a leer a Borges:
Líneas que pude haber escrito y perdido hacia 1922
Silenciosas batallas del ocaso
en arrabales últimos,
siempre antiguas derrotas de una guerra del cielo,
albas ruinosas que nos llegan
desde el fondo desierto del espacio
como desde el fondo del tiempo,
negros jardines de la lluvia, una esfinge de un libro
que yo tenía miedo de abrir
y cuya imagen vuelve en los sueños
la corrupción y el eco que seremos,
la luna sobre el mármol,
árboles que se elevan y perduran
como divinidades tranquilas,
la mutua noche y la esperada tarde,
Walt Whitman, cuyo nombre es el universo,
la espada valerosa de un rey
en el silencioso lecho de un río,
los sajones, lo árabes y los godos
que, sin saberlo, me engendraron,
¿soy yo esas cosas y las otras
o son llaves secretas y arduas álgebras
de lo que no sabremos nunca?
J.L.B
jueves, junio 01, 2006
martes, mayo 30, 2006
lunes, mayo 29, 2006
sábado, mayo 27, 2006
*
mi vecino y yo nos tomamos un café. Me platicó de su vida, de la simplicidad de ciertas cosas, de lo difícil que es el momento en que uno se da cuenta que ya es viejo ("mientras uno ignora que es viejo no se siente así, pero una vez que uno ya se da cuenta, le caen encima todos los años que habian pasado sin ver y ya no hay vuelta atrás. No habrá un solo día de aquí en adelante por más que se deseé en el que te levantes y te sientas más joven"), no podría haber imaginado ni la mitad de lo que su vida es en realidad. Ni podria imaginar tampoco que un barquito de papel iba a llevarme hasta aquí.
domingo, mayo 21, 2006
Si se supiera
Si se supiera
lo que se presiente y no se dice
desde que Hiroshima
nos dejó sin habla
que la tercera guerra mundial
se ha declarado
que se muere
en los cuatro puntos cardinados
que crucifican la tierra en cruz gamada
lejos del parking amortizable
del supermercado de leches descremadas
de los lugares de vacaciones invernales
de las familias de hijos únicos
desplegables
lejos del Louvre y de la poesía tónica
lejos
muy lejos de la Plaza Roja y de la Casa Blanca
si se supiera
que a los vietnamitas del Líbano les abren en canal en Guatemala
más no se inventó el napalm para Le Bois de Boulogne
ni la violada de El Salvador será Miss Play Boy
en abril
aunque abril siga siendo el mes más cruel
en ésta guerra sólo se mata en los arrabales
el centro es ciudad abierta por mutuo acuerdo
entre el Bien y el Mal, mientras la ciencia
del alma calcula como calcular lo incalculable
por ejemplo
cuántos deben morir cada día en Etiopía
para que nos salga social
de pronto
la poesía. "
Manuel Vázquez Montalbán
lo que se presiente y no se dice
desde que Hiroshima
nos dejó sin habla
que la tercera guerra mundial
se ha declarado
que se muere
en los cuatro puntos cardinados
que crucifican la tierra en cruz gamada
lejos del parking amortizable
del supermercado de leches descremadas
de los lugares de vacaciones invernales
de las familias de hijos únicos
desplegables
lejos del Louvre y de la poesía tónica
lejos
muy lejos de la Plaza Roja y de la Casa Blanca
si se supiera
que a los vietnamitas del Líbano les abren en canal en Guatemala
más no se inventó el napalm para Le Bois de Boulogne
ni la violada de El Salvador será Miss Play Boy
en abril
aunque abril siga siendo el mes más cruel
en ésta guerra sólo se mata en los arrabales
el centro es ciudad abierta por mutuo acuerdo
entre el Bien y el Mal, mientras la ciencia
del alma calcula como calcular lo incalculable
por ejemplo
cuántos deben morir cada día en Etiopía
para que nos salga social
de pronto
la poesía. "
Manuel Vázquez Montalbán
viernes, mayo 19, 2006
martes, mayo 16, 2006
Cómo tomar cafes llenos de ojos y secarte las lágrimas sin manos y saludar sin sonrisa mientras la luna salta en el charco de la esquina de este edificio y mi perra aulla como si estuviera rota por dentro, como si se hubiera convertido en un reflejo mio sin darnos cuenta. Cómo tomar mis piernas para caminar y decir “buenas noches” a quienes me rebasan y obligarme a seguir y a tomar el camión y mirar a la nada mientras comienzo a entender el suave andar del tiempo y las casualidades.
reflexiones para la madrugada
Tengo miedo.A que la lluvia no llegué hoy. O que esta vez solo haya un mal sueño.
Un sueño pesado como cortina. Una pesadilla de rojos y negros.
En donde una niña sin ojos grite susurrandome al oído :
Mientras no haya lluvia. Mientras tú no existas: Eres mía.
Un sueño pesado como cortina. Una pesadilla de rojos y negros.
En donde una niña sin ojos grite susurrandome al oído :
Mientras no haya lluvia. Mientras tú no existas: Eres mía.
Tregua al insomnio.
Por fin llegó la lluvia de madrugada y me regaló el sueño.
Un sueño leve como alondra. Un sueño de azul y violetas.
En donde todo tomaba forma y las mariposas vivian en mi cabello.
Y yo dormía y sabía que soñaba y dormía.
Mientras una niña (qeu tal vez era yo, que tal vez era nadie) me cantaba la luna en el oído.
Un sueño leve como alondra. Un sueño de azul y violetas.
En donde todo tomaba forma y las mariposas vivian en mi cabello.
Y yo dormía y sabía que soñaba y dormía.
Mientras una niña (qeu tal vez era yo, que tal vez era nadie) me cantaba la luna en el oído.
lunes, mayo 15, 2006
sábado, mayo 13, 2006
Follow the white rabbit
Tengo insomnio. Me pesa que hoy sea otra noche-madrugada infinita.
Que no tenga final ni inicio. Si no un constante loop de idas y venidas de y al mismo sitio.
No tengo más que hacer que estar escribiendo esto mientras pienso que seria divino poder dormir al menos un rato. Al menos un poco.
Intentaré leer o tomarme un té o encontrarle el significado a la vida o tal vez me pondré a pensar en nuevas verdades universales o a descifrar misterios que siempre han existido.
He prendido esta computadora tres veces en el transcurso de dos horas. Sé que no me va a ofrecer más de lo que hay pero lo hago.
Mi colchón se hizo pequeño de repente y tuve que pararme. Lo mismo pasará con la computadora en un rato y con la tele y con los libros. ¿Que pastilla me tomé sin darme cuenta?¿En que momento me fuí tras el conejo?.
El problema es que yo no soy Alicia. Y me es difícil creer que este sea el país de las maravillas.
Que no tenga final ni inicio. Si no un constante loop de idas y venidas de y al mismo sitio.
No tengo más que hacer que estar escribiendo esto mientras pienso que seria divino poder dormir al menos un rato. Al menos un poco.
Intentaré leer o tomarme un té o encontrarle el significado a la vida o tal vez me pondré a pensar en nuevas verdades universales o a descifrar misterios que siempre han existido.
He prendido esta computadora tres veces en el transcurso de dos horas. Sé que no me va a ofrecer más de lo que hay pero lo hago.
Mi colchón se hizo pequeño de repente y tuve que pararme. Lo mismo pasará con la computadora en un rato y con la tele y con los libros. ¿Que pastilla me tomé sin darme cuenta?¿En que momento me fuí tras el conejo?.
El problema es que yo no soy Alicia. Y me es difícil creer que este sea el país de las maravillas.
Cielo Particular
***
Aviador Capotado:
Te dejo un pedacito de cielo, para que vueles a gusto por este jardín.
Astilla
miércoles, mayo 10, 2006
domingo, abril 23, 2006
viernes, abril 21, 2006
miércoles, abril 12, 2006
domingo, abril 02, 2006
All is full of love
You'll be given love
You'll be taken care of
You'll be given love
You have to trust it
Maybe not from the sources
You have poured yours
Maybe not from the directions
You are staring at
Twist your head around
It's all around you
All is full of love
All around you
All is full of love
You just aint receiving
All is full of love
Your phone is off the hook
All is full of love
Your doors are all shut
All is full of love!
You'll be taken care of
You'll be given love
You have to trust it
Maybe not from the sources
You have poured yours
Maybe not from the directions
You are staring at
Twist your head around
It's all around you
All is full of love
All around you
All is full of love
You just aint receiving
All is full of love
Your phone is off the hook
All is full of love
Your doors are all shut
All is full of love!
martes, marzo 21, 2006
lunes, marzo 20, 2006
Homenaje...
"...Tus palabras llegaban
como pájaros que saben que siempre hay una ventana abierta
al fin del mundo.
Y los poemas se encendían como girasoles
nacidos de tu corazón profundo y secreto,
rescatados de la nostalgia,
la única realidad.
Tú sabías que la poesía debe ser usual como el cielo que nos desborda,
que no significa nada sino permite a los hombres acercarse y conocerse.
La poesía debe ser una moneda cotidiana
y debe estar sobre todas las mesas
como el canto de la jarra de vino que ilumina los caminos del domingo.
Sabías que las ciudades son accidentes que no prevalecerán frente a los árboles,
que la poesía no se pregona en las plazas ni se va a vender a los mercados a la moda,
que no se escribe con saliva, con bencina, con muecas,
ni el pobre humor de los quieren llamar la atención
con bromas de payasos pretenciosos
y que de nada sirven
los grandes discursos tartamudos de los que no tienen nada que decir.
La poesía es un respirar en paz
para que los demás respiren,
un poema
es un pan fresco,
un cesto de mimbre.
Un poema
debe ser leído por amigos desconocidos
en trenes que siempre se atrasan,
o bajo los castaños de las plazas aldeanas.
Pocos saben aquí lo que es un poema,
pocos han puesto su cara al viento en medio de un trigal;
pocos saben lo que es un poeta
y cómo debe morir un poeta.
Tú moriste en un cuarto en donde se congregaba toda la primavera
mirando un cesto con manzanas.
He visto morir a un príncipe
dijo uno de tus amigos.
Y este Primero de Noviembre
cuando me rodean los muertos que siempre están conmigo
y pienso en tu serena y ruda fe
que se puede comprender
como a una pequeña iglesia azul de pueblo
donde hay un párroco que no pide sino compartir su pan.
Tú hablabas con tu Dios
como al pobre hijo de un carpintero,
pues sabías que también se crucifica todos los días a un poeta
(Jesús tenía treinta y tres años,
Jean Arthur también era Cristo
crucificado a los treinta y siete).
Pero a ti no te importaba que te escupieran la cara o te olvidaran
porque como tú lo decías, nadie puede impedir a un pájaro
que cante en la más alta cima,
y el poeta derribado
es sólo el árbol rojo que señala el comienzo del bosque. "
Jorge Teillier
como pájaros que saben que siempre hay una ventana abierta
al fin del mundo.
Y los poemas se encendían como girasoles
nacidos de tu corazón profundo y secreto,
rescatados de la nostalgia,
la única realidad.
Tú sabías que la poesía debe ser usual como el cielo que nos desborda,
que no significa nada sino permite a los hombres acercarse y conocerse.
La poesía debe ser una moneda cotidiana
y debe estar sobre todas las mesas
como el canto de la jarra de vino que ilumina los caminos del domingo.
Sabías que las ciudades son accidentes que no prevalecerán frente a los árboles,
que la poesía no se pregona en las plazas ni se va a vender a los mercados a la moda,
que no se escribe con saliva, con bencina, con muecas,
ni el pobre humor de los quieren llamar la atención
con bromas de payasos pretenciosos
y que de nada sirven
los grandes discursos tartamudos de los que no tienen nada que decir.
La poesía es un respirar en paz
para que los demás respiren,
un poema
es un pan fresco,
un cesto de mimbre.
Un poema
debe ser leído por amigos desconocidos
en trenes que siempre se atrasan,
o bajo los castaños de las plazas aldeanas.
Pocos saben aquí lo que es un poema,
pocos han puesto su cara al viento en medio de un trigal;
pocos saben lo que es un poeta
y cómo debe morir un poeta.
Tú moriste en un cuarto en donde se congregaba toda la primavera
mirando un cesto con manzanas.
He visto morir a un príncipe
dijo uno de tus amigos.
Y este Primero de Noviembre
cuando me rodean los muertos que siempre están conmigo
y pienso en tu serena y ruda fe
que se puede comprender
como a una pequeña iglesia azul de pueblo
donde hay un párroco que no pide sino compartir su pan.
Tú hablabas con tu Dios
como al pobre hijo de un carpintero,
pues sabías que también se crucifica todos los días a un poeta
(Jesús tenía treinta y tres años,
Jean Arthur también era Cristo
crucificado a los treinta y siete).
Pero a ti no te importaba que te escupieran la cara o te olvidaran
porque como tú lo decías, nadie puede impedir a un pájaro
que cante en la más alta cima,
y el poeta derribado
es sólo el árbol rojo que señala el comienzo del bosque. "
Jorge Teillier
miércoles, marzo 08, 2006
El demonio en la pared.
***
domingo, enero 29, 2006
Mi relación con los médicos no ha prosperado jamás, ni creo que mejore en los próximos años. Todavía no he padecido una enfermedad que no haya logrado superar con un poco de coraje y una botella de licor. Suena primitivo, lo sé, pero no me avergüenza. ¿Cómo he podido oponer mi bárbara aversión a una ciencia que ha progresado con denuedo semejante? No importa si la medicina es incapaz de curar el cáncer o la eyaculación precoz de los mexicanos (ésta última ya una cuestión de salud pública), de todos modos casi nadie pone en duda sus importantes avances (financieros, por supuesto): en la actualidad el médico se parece más a un corredor de bolsa que a un misionero samaritano.
No sé si prefiero ponerme en manos de los médicos o lanzarme a los brazos de la muerte. Lo segundo es mucho más digno, pero no vive uno para presumirlo. Cuando escucho decir a las personas que tienen una cita con el médico experimento una extraña sensación de tristeza. ¿De modo que estos seres tienen intenciones de continuar viviendo entre nosotros? Cuánto me gustaría disuadirlos de sus propósitos, pero es imposible porque tomarían mis palabras por los argumentos de un loco. Nadie conserva en estos días el carácter suficiente para vivir tan sólo unos cuantos años. Como si se necesitaran más de treinta para darse cuenta de que aún doscientos años de vida nos serían insuficientes. Y por si fuera poco son los más feos, los seres más desagradables quienes acuden puntualmente a su cita con el médico. Con un mes de anticipación la menos agraciada de mis tías hace cita con su médico de cabecera, pues sospecha que durante el transcurso de ese mes acumulará suficientes males para justificar la consulta.
Pocas personas consiguen establecer una amistad decorosa con sus enfermedades. La mayoría prefiere la guerra. En cuanto una enfermedad asoma la cara, el enfermo corre como una liebre al médico. Todos tenemos miedo de nuestro cuerpo y necesitamos silenciarlo: es uno de nuestros peores enemigos. Así las cosas, ni siquiera dudamos en aceptar cuando un médico toma la decisión de abrirnos en dos como a una rana. Aceptamos gustosos el diagnóstico y nos tiramos panza arriba sobre el quirófano. No me extrañaría que un estudio minucioso de estas cuestiones nos revelara que la mayor parte de las operaciones son innecesarias, motivadas por afanes de lucro, impaciencia, ausencia de alternativas, sospechas infundadas, pero sobre todo a causa de la morbosa pasión de los médicos por entrometerse en nuestros cuerpos: espías adictos que no conocen más que una sola ruta. Espías, enemigos que desean progresar a nuestras costillas. No me parece errado el escritor Peter Sloterdijk cuando dice que el médico pinta con una mano el demonio en la pared y con la otra nos opera. En definitiva, prefiero una botella de licor para llevarme a la tumba que morirme en medio de una cirugía.
Guillermo J.Fadanelli
www.fadanelli.blogspot.com
domingo, enero 29, 2006
Mi relación con los médicos no ha prosperado jamás, ni creo que mejore en los próximos años. Todavía no he padecido una enfermedad que no haya logrado superar con un poco de coraje y una botella de licor. Suena primitivo, lo sé, pero no me avergüenza. ¿Cómo he podido oponer mi bárbara aversión a una ciencia que ha progresado con denuedo semejante? No importa si la medicina es incapaz de curar el cáncer o la eyaculación precoz de los mexicanos (ésta última ya una cuestión de salud pública), de todos modos casi nadie pone en duda sus importantes avances (financieros, por supuesto): en la actualidad el médico se parece más a un corredor de bolsa que a un misionero samaritano.
No sé si prefiero ponerme en manos de los médicos o lanzarme a los brazos de la muerte. Lo segundo es mucho más digno, pero no vive uno para presumirlo. Cuando escucho decir a las personas que tienen una cita con el médico experimento una extraña sensación de tristeza. ¿De modo que estos seres tienen intenciones de continuar viviendo entre nosotros? Cuánto me gustaría disuadirlos de sus propósitos, pero es imposible porque tomarían mis palabras por los argumentos de un loco. Nadie conserva en estos días el carácter suficiente para vivir tan sólo unos cuantos años. Como si se necesitaran más de treinta para darse cuenta de que aún doscientos años de vida nos serían insuficientes. Y por si fuera poco son los más feos, los seres más desagradables quienes acuden puntualmente a su cita con el médico. Con un mes de anticipación la menos agraciada de mis tías hace cita con su médico de cabecera, pues sospecha que durante el transcurso de ese mes acumulará suficientes males para justificar la consulta.
Pocas personas consiguen establecer una amistad decorosa con sus enfermedades. La mayoría prefiere la guerra. En cuanto una enfermedad asoma la cara, el enfermo corre como una liebre al médico. Todos tenemos miedo de nuestro cuerpo y necesitamos silenciarlo: es uno de nuestros peores enemigos. Así las cosas, ni siquiera dudamos en aceptar cuando un médico toma la decisión de abrirnos en dos como a una rana. Aceptamos gustosos el diagnóstico y nos tiramos panza arriba sobre el quirófano. No me extrañaría que un estudio minucioso de estas cuestiones nos revelara que la mayor parte de las operaciones son innecesarias, motivadas por afanes de lucro, impaciencia, ausencia de alternativas, sospechas infundadas, pero sobre todo a causa de la morbosa pasión de los médicos por entrometerse en nuestros cuerpos: espías adictos que no conocen más que una sola ruta. Espías, enemigos que desean progresar a nuestras costillas. No me parece errado el escritor Peter Sloterdijk cuando dice que el médico pinta con una mano el demonio en la pared y con la otra nos opera. En definitiva, prefiero una botella de licor para llevarme a la tumba que morirme en medio de una cirugía.
Guillermo J.Fadanelli
www.fadanelli.blogspot.com
lunes, marzo 06, 2006
*Hope There's Someone
(Antony and the Johnsons)
Hope there's someone
Who'll take care of me
When I die, will I go
Hope there's someone
Who'll set my heart free
Nice to hold when I'm tired
There's a ghost on the horizon
When I go to bed
How can I fall asleep at night
How will I rest my head
Oh I'm scared of the middle place
Between light and nowhere
I don't want to be the one
Left in there, left in there
There's a man on the horizon
Wish that I'd go to bed
If I fall to his feet tonight
Will allow rest my head
So here's hoping I will not drown
Or paralyze in light
And godsend I don't want to go
To the seal's watershed
Hope there's someone
Who'll take care of me
When I die, Will I go
Hope there's someone
Who'll set my heart free
Nice to hold when I'm tired
Hope there's someone
Who'll take care of me
When I die, will I go
Hope there's someone
Who'll set my heart free
Nice to hold when I'm tired
There's a ghost on the horizon
When I go to bed
How can I fall asleep at night
How will I rest my head
Oh I'm scared of the middle place
Between light and nowhere
I don't want to be the one
Left in there, left in there
There's a man on the horizon
Wish that I'd go to bed
If I fall to his feet tonight
Will allow rest my head
So here's hoping I will not drown
Or paralyze in light
And godsend I don't want to go
To the seal's watershed
Hope there's someone
Who'll take care of me
When I die, Will I go
Hope there's someone
Who'll set my heart free
Nice to hold when I'm tired
domingo, marzo 05, 2006
21 Feb. 2006
Ayer lloré sin razón. Odio llorar sin un motivo aparente.
Despertarme con los ojos hinchados y no tener una sola respuesta
para mi espejo.
Como cualquier falla en cualquier sistema. La razón podría ser
cualquier cosa o una mezcla de ellas:
Por que llegaste demasiado tarde. O tal vez demasiado temprano.
O al menos nunca a tiempo.
Por que cumplí años y no quiero seguir
archivando edades bajo ningún subject, sin ningún final
o camino hacia donde al menos empezar.
Por que no estoy en el lugar que quiero estar,
y el problema es que todavía no lo conozco, no sé aún cual es ese lugar.
Por que no sé si quiero escribir, grabar, editar, criticar, leer, vivir,
estudiar, escribir, trabajar, coger, bailar, reír, observar, llorar, besar,
amar o comer una cosa más q la otra, todas al mismo tiempo, o crear
una bandera con una de ellas y llevarla conmigo de por vida.
Por que no he encontrado de nuevo ese cosquilleo en el estomago
Y el temblor por todo el cuerpo que me recorre siempre que estoy haciendo
Lo que me gusta, lo que me apasiona, para lo que vine a parar aquí.
Por que hoy desperté sin ganas de comer. Nada. Ni la mas deliciosa pasta ni el más rico pastel de chocolate se me antoja siquiera. Y eso me da miedo. Comer es una de las mayores diversiones en mi vida.
Por que, solo conozco a dos cronopios. Uno se vuelve poco a poco un holograma de polvo entre ciudades prometidas y recuerdos. Y el otro decidió esconderse profundamente y huir de mi mientras me aventaba con todas su fuerzas de su espacio por completo. Ahora se esconde en alguna esquina o callejón de la calle 60 y yo respiro
Por la herida que siempre me deja su partida.
Por que (hoy) son las dos de la mañana y no has llegado.
Por que ahora son las 5:52 a.m y no he podido dormir.
Por que estoy triste por ti pero muy preocupada. No sé si ha pasado algo.
Por que no estoy allá. Por que no sé si es por que no puedo o por que no quiero.
Por que te llamé y no estabas. Y para lograr llamarte colgué siete veces antes, justo después de marcar tu número.
Por que estoy sola. Total y completamente sola. Por que eso ya lo sabia. Pero hoy me pesa como piedras sobre la espalda.
Por que ya no me veo en el espejo. Por que desde hace ocho años empecé a borrarme. Y a veces solo veo claro a través de mis lágrimas. Por que me di cuenta q desde hace cuatro años comencé a perder mi espiritú.
Por que es ya muy tarde para muchas cosas. Y muy temprano para otras.
Y ya es hora, la hora justa para algunas. Y yo no me muevo.
Por que es tarde y no has llamado. Y tu telefono me manda al mismo lugar de siempre.
Por que hoy un niño lindo me sonrió y yo le contesté la sonrisa.
Por que he tenido demasiado trabajo. Demasiado.
Y sé que tendré más.
Por que estoy triste. Muy triste.
Por que quisiera saber más y no puedo.
Por que quisiera ya no quererte. Ya no quererlos. Ya no querer.
Y tener el valor suficiente. La voluntad suficiente.
Por qué sé que esto está por terminar, pero no sé si apenas comienza.
Lloró por que quisiera saber por que estoy llorando.
Despertarme con los ojos hinchados y no tener una sola respuesta
para mi espejo.
Como cualquier falla en cualquier sistema. La razón podría ser
cualquier cosa o una mezcla de ellas:
Por que llegaste demasiado tarde. O tal vez demasiado temprano.
O al menos nunca a tiempo.
Por que cumplí años y no quiero seguir
archivando edades bajo ningún subject, sin ningún final
o camino hacia donde al menos empezar.
Por que no estoy en el lugar que quiero estar,
y el problema es que todavía no lo conozco, no sé aún cual es ese lugar.
Por que no sé si quiero escribir, grabar, editar, criticar, leer, vivir,
estudiar, escribir, trabajar, coger, bailar, reír, observar, llorar, besar,
amar o comer una cosa más q la otra, todas al mismo tiempo, o crear
una bandera con una de ellas y llevarla conmigo de por vida.
Por que no he encontrado de nuevo ese cosquilleo en el estomago
Y el temblor por todo el cuerpo que me recorre siempre que estoy haciendo
Lo que me gusta, lo que me apasiona, para lo que vine a parar aquí.
Por que hoy desperté sin ganas de comer. Nada. Ni la mas deliciosa pasta ni el más rico pastel de chocolate se me antoja siquiera. Y eso me da miedo. Comer es una de las mayores diversiones en mi vida.
Por que, solo conozco a dos cronopios. Uno se vuelve poco a poco un holograma de polvo entre ciudades prometidas y recuerdos. Y el otro decidió esconderse profundamente y huir de mi mientras me aventaba con todas su fuerzas de su espacio por completo. Ahora se esconde en alguna esquina o callejón de la calle 60 y yo respiro
Por la herida que siempre me deja su partida.
Por que (hoy) son las dos de la mañana y no has llegado.
Por que ahora son las 5:52 a.m y no he podido dormir.
Por que estoy triste por ti pero muy preocupada. No sé si ha pasado algo.
Por que no estoy allá. Por que no sé si es por que no puedo o por que no quiero.
Por que te llamé y no estabas. Y para lograr llamarte colgué siete veces antes, justo después de marcar tu número.
Por que estoy sola. Total y completamente sola. Por que eso ya lo sabia. Pero hoy me pesa como piedras sobre la espalda.
Por que ya no me veo en el espejo. Por que desde hace ocho años empecé a borrarme. Y a veces solo veo claro a través de mis lágrimas. Por que me di cuenta q desde hace cuatro años comencé a perder mi espiritú.
Por que es ya muy tarde para muchas cosas. Y muy temprano para otras.
Y ya es hora, la hora justa para algunas. Y yo no me muevo.
Por que es tarde y no has llamado. Y tu telefono me manda al mismo lugar de siempre.
Por que hoy un niño lindo me sonrió y yo le contesté la sonrisa.
Por que he tenido demasiado trabajo. Demasiado.
Y sé que tendré más.
Por que estoy triste. Muy triste.
Por que quisiera saber más y no puedo.
Por que quisiera ya no quererte. Ya no quererlos. Ya no querer.
Y tener el valor suficiente. La voluntad suficiente.
Por qué sé que esto está por terminar, pero no sé si apenas comienza.
Lloró por que quisiera saber por que estoy llorando.
lunes, febrero 20, 2006
fragmentos...
"Para empezar, hablemos de otra cosa, hablemos de dudas antiguas, caídas en el olvido, o reabsorbidas por elecciones que no se ocupan de ellas, por lo que se ha convenido en llamar obras maestras, malas esculturas y obras de mérito. Dudas de aficionado, claro está, de aficionado muy sabio, tal y como sueñan los pintores, que llega agitando los brazos y se marcha agitando los brazos, con la cabeza aturdida por lo que ha creído entrever. Qué tontería las preocupaciones del ejecutante, al lado de las angustias del aficionado, que nuestra iconografía de tres al cuarto ha cebado de fechas, de períodos, de escuelas, de influencias, y que sabe distinguir, hasta tal punto es sabio, entre un gouache y una acuarela, y que de vez en cuando cree adivinar lo que ama, manteniendo el espíritu abierto. Pues el pobre se imagina que nada de lo que es pintura debe serle extraño. (...) Al ser humano se le ha hecho lo imposible para que elija. Para que tome partido, para que acepte a priori, para que rechace a priori, para que deje de mirar, para que deje de existir, delante de una cosa que simplemente habría podido amar, o encontrar fea, sin saber por qué. "
Manchas en el silencio...
-EL CLIENTE: Dios hizo el mundo en seis días, y usted no es capaz de hacerme un pantalón en seis meses.
-EL SASTRE: Pero señor, mire el mundo y mire su pantalón.
Samuel Beckett .
-EL SASTRE: Pero señor, mire el mundo y mire su pantalón.
Samuel Beckett .
lunes, enero 02, 2006
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