jueves, noviembre 02, 2006
2 de Noviembre : Día de Muertos.
Todo
Los muertos no necesitan
aspirina o
tristeza
supongo.
pero quizás necesitan
lluvia.
zapatos no
pero un lugar donde
caminar.
cigarrillos no,
nos dicen,
pero un lugar donde
arder.
O nos dicen:
Espacio y un lugar para
volar,
da
igual.
los muertos no me
necesitan.
ni los
vivos.
pero quizás los muertos se necesitan
unos a
otros.
En realidad, quizás necesitan
todo lo que nosotros
necesitamos
y
necesitamos tanto
Si solo supiéramos
que
es.
probablemente
es
todo
y probablemente
todos nosotros moriremos
tratando de
conseguirlo
o moriremos
porque no
lo
conseguimos.
Espero que
cuando yo este muerto
comprendáis
que conseguí
tanto
como
pude.
Charles Bukowski
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4 comentarios:
Astilla, vigilo tu corazón a 20.000 pies de altura.
Te observo desde el caleidoscopio del mío.
Etoy tan cerca de ti,
que me llega el aliento de tus sueños.
Besos fuertes...motores y al aire.
Se escucha una mañana SOLA
Charles Bukowski ...uno de mis favoritos... las primeras palabras que lei de el fueron de un poema que se llamaba.... Pension de Mala Muerte...
.
.
Pensión de mala muerte
no has vivido
hasta no haber estado en una
pensión de mala muerte
con nada más que una
bombilla
y 56 hombres
apretujados
en catres
y todo el mundo
roncando
a la vez
y algunos de esos
ronquidos
tan
profundos y
tan bastos e
increibles...
oscuros
carrasposos
infrahumanos
resollantes
del mismísimo
infierno.
parece como si
se te partiera la cabeza
entre esos
sonidos
de muerte.
Y los
olores entremezclándose:
calcetines sucios y
rígidos y
calzoncillos
con orines y
excremento
y por encima de todo eso
un aire que
circula lentamente
muy parecido
al que emana de los
cubos
de basura
destapados.
y esos
cuerpos
en la oscuridad
gordos y
flacos
y
encorvados
unos
sin piernas
sin brazos
otros
sin cerebro
y lo peor de
todo:
la total
ausencia de
esperanza
les
envuelve
les cubre
totalmente.
no se puede
soportar.
te
levantas
sales
caminas por
las calles
subes y
bajas
aceras
pasas edificios
doblas la
esquina
y vuelves
a subir
la misma
calle
pensando
todos esos hombres
fueron
niños
una vez
¿qué
les
ha pasado?
¿y que me
ha pasado
a
mí?
está oscuro
y hace frío
ahí
fuera.
Charles Bukowski
Yo espero que cuando esté muerta, descanse...en paz.
Un beso, Astillas
Y yo espero haberlo intentado.
(lo que necesito hoy y lo que sea que necesite mañana).He murto pero hice lo que pude.
Un poema precioso.
Besos
(Respecto a la musica, mandame un correo9
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