y retazos

MI AMIGO WALTER HENN HA MUERTO

Poema inédito en castellano de Günter Grass

Nunca quería irse a dormir.
Su cansancio se quedaba sentado y se disipaba hablando.
Sabía hacer
que las palabras hinchadas
parecieran leves.
Para él la simetría no podía durar;
su sonrisa la hacía desaparecer.
Su ligereza dejaba sin trabajo a las columnas.
Su ingenio
aparecía
con paso de paloma.
La técnica lo obedecía casi siempre.
Para cada milagro encontraba una nueva máquina de levitación.
Hablábamos de espantapájaros;
debían de hacerse móviles.
Pesaba más que Bayreuth y menos
que una libra de cerezas.
Y no quería irse a dormir.
No poseía nada por mucho tiempo.
Todos lo querían inexorablemente.
Jugaba por
contra
y con los minutos y el dinero.
Hasta el agua la bebía con ansia.
Del codillo
que le gustaba comer
se dejaba cinco cuartos.
Y tenía miedo al dentista.
Y eludía sus problemas:
a izquierda y derecha, árboles en fila, de hoja perenne.
Y hacía creer a las mujeres regordetas
que eran chicas semitransparentes.
Y se retorcía su pelo de treinta y un años.
Y no quería irse a dormir,
porque quería seguir hablando,
porque su sed estaba totalmente despierta,
porque su espectáculo no acababa,
porque para cada mutis se le ocurrían tres entradas en escena,
porque no sabía acabar y nunca lo intentaba:
astutas disculpas
dragones de papel,
bambalinas movidas de un lado a otro...
Pero ahora mi amigo,
que nunca quería irse a dormir,
está muerto.
No. No digáis prematuramente.
No habléis de los dioses
que lo amaban,
como dice el rumor,
hablad del engaño, de la injusticia
estúpida y cuadriculada,
de la hora de cierre
que dice: ¡por hoy basta, señores!
hablad de nosotros, las sanguijuelas,
y del agujero que ha quedado:
imposible de llenar... mirándolo fijamente... sin dormir.

mas retazos

la araña y el brontosaurio

"El poeta, si en verdad aspira a completarse en la rumia de su propia canción, debe necesariamente romper con la placenta que lo sujeta a una época y un radio predeterminado, y aprender a respirar por sí mismo; debe quedarse solo con su loco deseo de decir –y de durar- en el lenguaje, así como debe enfrentarse cara a cara con lo inacabado, lo imperfecto de su condición humana. Es allí justamente donde el concepto de contemporaneidad salta en pedazos por el aire, y donde todos, tarde o temprano, devenimos extemporáneos, quedamos de un modo u otro rezagados, desfasados, mirándonos en el espejo pérfido de la novedad con un hueso de brontosaurio en la mano."


Walter Cassara

Retazos.

He estado recogiendo pedazos de letras para re-armarme como un puzzle mal cortado. Como una versión de Frankestein literaria ( no es que él en si no lo fuera, si no la idea) presiento que voy por el mismo fin. Espero que no, por que (no sé por que) creo en las "inesperaciones" como platicaba ayer conmigo.

* ¡Qué suerte estar antes del principio! Nada puede pasarnos porque no podemos chocar con nosotros mismos...
* Y es que no todo el que es aniquilado mira al cielo.
Unica Zürn ( El hombre jazmín. fgto.)

* Uno experimenta la dolorosa necesidad de convencerse a sí mismo de que existe, de veras, en el mundo real; de que uno participa en el eco y la angustia de todos, y uno crispa los puños, ataca, maldice y blasfema para obligar a los demás a que reconozcan su existencia. Sin embargo rara vez lo logra. ..

* No sé de qué estoy hablando. Estoy hablando de nada. Yo soy nada. Después de muerta me agrandaré y me esparciré, y alguien me dirá con amor mi nombre. Es hacia mi pobre nombre adonde voy.
Clarice Lispector ( Es allí a donde voy)

Te extraño. Eras un buen amigo. Y con nadie me quitaba la máscara más que contigo,
aunque fuera al otro lado del télefono. Te extraño y entiendo que las cosas llevan un cauce mucho más complejo ( o más sencillo, quién sabe) del que yo pueda alguna vez lograr comprender. Pero eso no quita las noches en vela, con los ojos abiertos hacia el techo pensandote ni imaginandote, los días nublados en donde tus fantasmas prefieren venir conmigo y acompañarme al trabajo, las lágrimas que nacen de esta sonrisa y el odio que he concebido hacia el telefono y su estúpido ring ring, su estúpido ring rang.

*

No puedo dejar de escuchar “Do you realize” de The Flaming Lips. No puedo.
Me alegra de una manera que hace nacer mi sonrisa casi-nunca-vista ( la numero doce diria A) y me entristece de la única forma que sólo lo pueden hacer un número muy reducido de poemas…

Do You Realize - we're floating in space -
Do You Realize - that happiness makes you cry
Do You Realize - that everyone you know someday will die

And instead of saying all of your goodbyes - let them know
You realize that life goes fast
It's hard to make the good things last
You realize the sun doesn't go down
It's just an illusion caused by the world spinning round

***

Ganas de no ir a trabajar, para poder terminar este libro

Ganas de dejar todo y gritar. Ganas de convertir todo en polvo.
Ganas de que los ilusos y los estúpidos se pudieran evitar o desaparecer.
Ganas de dejar esta computadora e irme a casa. Ganas de poder dormir. Ganas de no tener que sonreir por obligación pero sí por que se me antoja. Ganas de hacer burbujas en mi refresco. Ganas de meter las manos a los bolsillos y encontrarme una moneda. Ganas de llorar a la hora que yo quiera y no sólo bajo la ducha a la hora del baño, donde el agua se confunde con lágrimas y lo sollozos se esconden con el ruido de la regadera. Ganas de mentarle la madre a quién se lo merece. De quedarme todo el tiempo que lo deseé mirandole la cara de sorpresa. Ganas de poder pegarme el corazón con resistol o masking tape. Ganas de entender, (¡por fin entender!), algo, lo que sea. Ganas de que no me importe herir susceptibilidades. Ganas de esta vez sí tomar la maleta y subirme a ese avión. De decidirme a terminar con lo que empezé hace un rato. Ganas de tener el valor para reconocer que lo único que me interesa es escribir y lo demás es secundario. Ganas de admitir que me muero de miedo, de ser una más entre tantas letras, tantos sueños, tantos intentos, de no tener lo suficiente. Ganas de saber por donde empezar. Ganas de…

*

No soy mucho de andar haciendo esto, pero me lo mandaron y no pude evitarlo... Lo mejor fue el resultado. Por eso lo pongo por acá.

Who Should Paint You: M.C. Escher

Open and raw, you would let your true self show for your portrait. And even if your painting turned out a bit dark, it would be honest.

What Artist Should Paint Your Portrait?

( 1a Parte)

Amo los paréntesis. Me agradan tanto como el chocolate amargo o un buen helado de vainilla silvestre. Los paréntesis son la pausa del mundo. La fuente de tranquilidad de todas las galaxias. Dentro de ellos se deshace un universo por segundo. O se crean miles por cada espacio dado. Dentro de los paréntesis nos damos la oportunidad de ser valientes. De decir lo que no podemos decir a quemarropa y sin excusas. Bajo la calma de su ondulación todos alguna vez nos hemos dado la oportunidad de sacar el corazón o el cerebro de a deveras y exponerlo en esa breve oportunidad, que a pesar de no tener una distancia justa o un tiempo establecido siempre se sabe que es solo un respiro, un paro cardiaco por segundos. Una sola oportunidad, corta y única como lo son las verdaderas.

Me gustan los paréntesis por que a veces es necesario tener la posibilidad de ser invisibles al menos en parte. Uno se puede aclarar, añadir, explicar, contradecir o empezar a ser, a creerse desde un parentésis. Los paréntesis son valentía disfrazada de no-quiero. Por que al final de cuentas muestran lo que se desea decir, lo que necesita expresarse. No se deja nada entre líneas. Nada a la espesura de entender entre letras.

Por eso me gustan estos signos, por eso y por la idea de que crean mundos dentro otros y esta existencia es recíproca. Un parentésis no puede existir sin un texto anterior, sin un mundo que ordenar, que embellecer o que aclarar. Una línea que necesita una paréntesis y no lo tenga siempre estará incompleta.
Por eso me gustan los parentesis, por que me han complementado la vida siempre. Por qué son un secreto dicho a media tinta, y los secretos tanto cómo las verdades (esas que son tan ellas, tan enteras que tiene que decirse con el aliento cortado) son dos de las contadas cosas que condimentan la existencia.

Me duele la cabeza. No aguanto la cabeza. Me punza la cabeza. No quiero mi cabeza.
Me rompo la cabeza. Me quito la cabeza. Me amarro la cabeza. Disparo a mi cabeza.

...

Ahora escribo pájaros.
No los veo venir, no los elijo,
de golpe están ahí, son esto,
una bandada de palabras
posándose
una
a
una
en los alambres de la página,
chirriando, picoteando, lluvia de alas
y yo sin pan que darles, solamente
dejándolos venir. Tal vez
sea eso un árbol
o tal vez
el amor.


J. Cortazar

Por Borges que conversaba con los ángeles en las calles de Argentina.

Quién me dirá como eras y quién fuiste.

Hoy es mañana y es ayer.

El infinito mapa de Aquel que es todas sus estrellas.

Por la mañana que nos depara la ilusión de un principio.

Otro Cielo no esperes, ni otro Infierno.

Solo una cosa no hay. Es el olvido.

Entre el alba y la noche está la historia universal.

¿Qué morirá conmigo cuando yo muera?

Jorge Luis Borges... a veinte años.

Extraño mis ojos.

Llevo cinco días sin verme en el espejo. No sé que pasa.
Me paro frente a el. Pongo mucha atención. Me acerco hasta empañarlo.
Busco en los ricones, en toda su luna.Y simplemente no me encuentro.
No aparezco ahí. No estoy.
Tengo miedo de olvidarme de mi rostro.

Re-descubriendo a Borges.

Voy poco a poco entendiendo por que al nombrar su nombre
llega una ráfaga de admiración a los ojos de quien sabe y lo
pronuncia.

Este poema es él que me hizo regresar a leer a Borges:

Líneas que pude haber escrito y perdido hacia 1922

Silenciosas batallas del ocaso
en arrabales últimos,
siempre antiguas derrotas de una guerra del cielo,
albas ruinosas que nos llegan
desde el fondo desierto del espacio
como desde el fondo del tiempo,
negros jardines de la lluvia, una esfinge de un libro
que yo tenía miedo de abrir
y cuya imagen vuelve en los sueños
la corrupción y el eco que seremos,
la luna sobre el mármol,
árboles que se elevan y perduran
como divinidades tranquilas,
la mutua noche y la esperada tarde,
Walt Whitman, cuyo nombre es el universo,
la espada valerosa de un rey
en el silencioso lecho de un río,
los sajones, lo árabes y los godos
que, sin saberlo, me engendraron,
¿soy yo esas cosas y las otras
o son llaves secretas y arduas álgebras
de lo que no sabremos nunca?

J.L.B

Lover's spit

De mis canciones favoritas últimamente..


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Me gustó el pingüinito...

"Three o'clock is always too late or too early for anything you wanto to do"
Jean-Paul Sartre

*

mi vecino y yo nos tomamos un café. Me platicó de su vida, de la simplicidad de ciertas cosas, de lo difícil que es el momento en que uno se da cuenta que ya es viejo ("mientras uno ignora que es viejo no se siente así, pero una vez que uno ya se da cuenta, le caen encima todos los años que habian pasado sin ver y ya no hay vuelta atrás. No habrá un solo día de aquí en adelante por más que se deseé en el que te levantes y te sientas más joven"), no podría haber imaginado ni la mitad de lo que su vida es en realidad. Ni podria imaginar tampoco que un barquito de papel iba a llevarme hasta aquí.

Si se supiera

Si se supiera
lo que se presiente y no se dice
desde que Hiroshima
nos dejó sin habla
que la tercera guerra mundial
se ha declarado
que se muere
en los cuatro puntos cardinados
que crucifican la tierra en cruz gamada
lejos del parking amortizable
del supermercado de leches descremadas
de los lugares de vacaciones invernales
de las familias de hijos únicos
desplegables
lejos del Louvre y de la poesía tónica
lejos
muy lejos de la Plaza Roja y de la Casa Blanca
si se supiera
que a los vietnamitas del Líbano les abren en canal en Guatemala
más no se inventó el napalm para Le Bois de Boulogne
ni la violada de El Salvador será Miss Play Boy
en abril
aunque abril siga siendo el mes más cruel
en ésta guerra sólo se mata en los arrabales
el centro es ciudad abierta por mutuo acuerdo
entre el Bien y el Mal, mientras la ciencia
del alma calcula como calcular lo incalculable
por ejemplo
cuántos deben morir cada día en Etiopía
para que nos salga social
de pronto
la poesía. "
Manuel Vázquez Montalbán

***

"No se puede ser una niña siempre".

Cómo tomar cafes llenos de ojos y secarte las lágrimas sin manos y saludar sin sonrisa mientras la luna salta en el charco de la esquina de este edificio y mi perra aulla como si estuviera rota por dentro, como si se hubiera convertido en un reflejo mio sin darnos cuenta. Cómo tomar mis piernas para caminar y decir “buenas noches” a quienes me rebasan y obligarme a seguir y a tomar el camión y mirar a la nada mientras comienzo a entender el suave andar del tiempo y las casualidades.