fragmentos...

"Para empezar, hablemos de otra cosa, hablemos de dudas antiguas, caídas en el olvido, o reabsorbidas por elecciones que no se ocupan de ellas, por lo que se ha convenido en llamar obras maestras, malas esculturas y obras de mérito. Dudas de aficionado, claro está, de aficionado muy sabio, tal y como sueñan los pintores, que llega agitando los brazos y se marcha agitando los brazos, con la cabeza aturdida por lo que ha creído entrever. Qué tontería las preocupaciones del ejecutante, al lado de las angustias del aficionado, que nuestra iconografía de tres al cuarto ha cebado de fechas, de períodos, de escuelas, de influencias, y que sabe distinguir, hasta tal punto es sabio, entre un gouache y una acuarela, y que de vez en cuando cree adivinar lo que ama, manteniendo el espíritu abierto. Pues el pobre se imagina que nada de lo que es pintura debe serle extraño. (...) Al ser humano se le ha hecho lo imposible para que elija. Para que tome partido, para que acepte a priori, para que rechace a priori, para que deje de mirar, para que deje de existir, delante de una cosa que simplemente habría podido amar, o encontrar fea, sin saber por qué. "

Manchas en el silencio...

-EL CLIENTE: Dios hizo el mundo en seis días, y usted no es capaz de hacerme un pantalón en seis meses.
-EL SASTRE: Pero señor, mire el mundo y mire su pantalón.

Samuel Beckett .

***

Feliz Navidad, Hombre oveja

El minimo contacto con este aire me hace volver a ser lo que siempre fui.
Apenas ver montañas, oler rios y mar en una misma tierra,sentir el peculiar frio y el sabor distinto de esta agua,me obliga a regresar. A reconocerme al mismo tiempo que me desconozco, por que hace años que esa ya no soy yo.
Y siempre, sin intencion pero como una alarma establecida dentro mio, vuelvo a hacerme la misma pregunta : ¿Por que me fuí? o en realidad ¿Por que no he regresado?. Siempre corro con suerte por que una ráfaga de viento de montaña o de risas o abrazos o besos me ayudan a escapar para no contestarme y seguir sin pensar y apegandome como única esperanza al intinerario que me establecí unas horas antes del viaje: solo tres dias y de regreso a mi tumba.
Pero el reloj y los recuerdos y la tristeza se me cuelan no se como bajo las sábanas y comienzo a regresar...Por estas fechas platique por primera vez contigo..Dentro unos dias hace un par de años, el me tendria una sorpresa...Hoy hace un año entendí el tímido y fíloso secreto de la tristeza.
Tres dias nada mas y de regreso.

***
"He aquí una muchacha de una ciudad peligrosa.
Se corta corto su pelo oscuro
para tener que fruncir menos el ceño
cuando alguien resulta herido.
Pliega sus recuerdos como un paracaídas.
Junta la turba desechada
y cocina verduras en casa : disparan
aquí donde comen.
Ah, hay más cielo en estos lugares que, digamos,
tierra. De aquí que el tono de su voz
y su mirada manchen tu retina como una bombilla gris
cuando enciendes
hemisferios, y su falda acolchada que le llega a la rodilla
cortada para coger las ráfagas de viento,
sueño con ella amada o asesinada
porque la ciudad es muy pequeña. "

Cuando no me encuentro al verme en el espejo.Sonrio.
Tampoco estoy ahí.
Es un alivio no encontrarme en este mundo. En estas épocas.

***
"I want my ashes put in a tomato soup can. And buried on Mars"

Ray Bradbury

***

Me desperté con moretones en la muñeca, te conté mi sueño y te reíste...
Ya no puedo recordar el sueño, pero sí lo que sentí, por que regresa a mi cada vez que l intento dormir un poco...Despues de varias lágrimas por fin comprendo y sonrío...
Desde ahora, puedo saber perfectamente por que no puedo dormir por las noches , por las
madrugadas, durante los días y las tardes...Tengo una razón que dar (que darme) por la que
no duermo.
No podía haberme pasado nada mejor en esta mi caída hacia el abismo.

Última entrevista

La última entrevista fue triste.
Yo esperaba una decisión imposible:
que me siguieras a una ciudad extraña
donde sólo se había perdido un submarino alemán
y tú esperabas que no te lo propusiera.
Con el vértigo de los suicidas
te dije: « Ven conmigo»
sabiéndolo imposible
y tú -sabiéndolo imposible- respondiste:
«Nada se me perdió allí» y diste la conversación
por concluida.
Me puse de pie
como quien cierra un libro
aunque sabía -lo supe siempre-
que ahora empezaba otro capítulo.
Iba a soñar contigo
-en una ciudad extraña-,
donde sólo un viejo submarino alemán
se perdió.
Iba a escribirte cartas que no te enviaría
y tú, ibas a esperar mi regreso
-Penélope infiel- con ambigüedad,
sabiendo que mis cortos regresos
no serían definitivos.
No soy Ulises. No conocí
Itaca. Todo lo he perdido

***Y está triste
como una silla abandonada
en la mitad del patio azul
Los pájaros la rodean
Cae una aguja
Las hojas resbalan
sin tocarla
Y está triste
en mitad del patio
con la mirada baja
los pechos alicaídos
dos palomas tardas
Y un collar
sin perro
en la mano
Como una silla vacía.

C. Peri Rossi

"No me gustan tus silencios pequeña... siempre vienen cargados de un ruido ensordecedor y casi nunca llego a tiempo para ponerte mis manos alrededor de tus oidos..."

Dejo esto solo para recordar por que estoy aquí ahora.

*

"Another useless gift"

Luke Chueh

*****

Alguna gente es joven y nada más
alguna gente es vieja y nada más.
Y alguna gente está en el medio
sólo en el medio.
Y si las moscas usaran ropa
y todos los edificios ardieran en fuego dorado,
si el cielo se sacudiera comoen la danza del vientre
y todas las bombas atómicas empezaran agritar,
alguna gente sería joven y nada más
y alguna gente sería vieja y nada más
y el resto sería lo mismo,el resto sería lo mismo.
Los pocos diferentes*
son eliminados bastante rápido
por la policía, por sus madres, sus
hermanos, y otros por sí mismos.*
Lo que queda es lo que ves
es duro.-

CHARLES BUKOWSKI

"Andando por el filo de un cuchillo el dolor es un ángel desarmado.
Bebiendo de la copa del diablo el arco iris es un desgraciado.
Hay cicatrices en el cielo,cicatrices en el cielo que duelen.Andando sobre el carbón del amor la sangre es un triste pasatiempo. Andando sobre el carbón del amor
la sangre es un triste pasatiempo. Pero cuando mis perlas salpican tu cara, mi respiración es una nieve brillantey cuando tu voz se acerca a mi voz, las cicatrices del cielo desaparecen.Las cicatrices del cielo ya no llueven. Ya no llueven."

Corcobado

" I asked for scrambled"

Luke Chueh.

Verano.

(EL poema de esta madrugada)

El amor tiene dos agujeros ciegos por ojos, tiene rabo como un diablo de broma y se afeita a puñetazos, imaginate su rostro, sus brazos son largos como carreteras llenas de vaches y coches muertos, el amor come directamente del ojo de tu culo y bebe los restos de los vasos que van dejando todos los enfermos por la historia. El amor camina como el ser humano que pidió la peor paliza aunque no tenga piernas sino alones de cuervo. Huele a vómito de mudo porque el amor nunca ha reido o llorado y fuma y fuma.

Corcobado

Me seducen las distancias lejanas

Me seducen las distancias lejanas, el inmenso vacío que proyecto sobre el mundo. Crece en mí una sensación de vaciedad; se infiltra en mi cuerpo como un fluido ligero e impalpable. En su avance, como una dilación hasta el infinito, siento la presencia misteriosa de los sentimientos más contradictorios que ha acogido jamás el alma humana. Soy feliz e infeliz a la vez. Estoy exaltado y deprimido, desbordado por el placer y la desesperación en la más contradictoria de las armonías. Estoy tan alegre y tan triste que en mis lágrimas se reflejan el cielo y la tierra al mismo tiempo. Aunque sea solamente por la alegría de mi tristeza, querría que no hubiera más muerte en esta Tierra.

Emile Cioran
(Breviario de podredumbre)

Más negra que un verano ciego infinito
... en la ciudad de las caderas rotas.

Corcobado.